Avtor: admin

  • Pištole vun!

    Pištole vun!

    Zdelo se je že brezupno. Pa kaj je to? Še klošarji na Lentu govorijo zborno! Pol pa nam je še dvignilo dekl. Res. Kot da bi nas nekdo pravzaprav imel res za norca. Ko je šel Martin Vrenko iz Maribora v Prekmurje za dva dela druge sezone, so kar naenkrat vsi začeli – gučiti. Ge gujčin, tij pa govoriš. Ali kakorkoli se že prav reče. Še to so nam vun nesli. Pri nas Cahunek kot forenzik “pejmo ke”, tam pa še novinrke gučijo.

    Ampak zdaj je pa, haha, evo ti ga na, prišel del, ko imajo vsi za norca njega. Vrenka. Na, pa pleži. Brez las. In ko je – akcija. Ko se očitno ne bo primer razrešil zgolj v inšpektorjevi glavi, kamor gledalci nimamo uvida. Ne. Razrešil se bo, kot se na teveju pač razreši. Akcijsko. Nenazadnje, Martin je vzel ven pištolo. Pa kolega Tadej tudi. Pri tako bizarnih likih si pač… Lahko magari izposodiš kultni kader kar iz Šunda. Helo, Tarantino, dobrodošel na Pohorju. Servus, pa laufaj, če vidiš tipa s sekiro.

    Vrenkova največja težava, da bi serija postala ne le najbolj gledana, ampak z razlogom najbolj gledana, pa ne zgolj zato, ker je pač naša, ob nedeljah in kriminalka, ni bil dialekt. Ne. Večji problem je bila predvidljivost, ki se je monotono ponavljala v dveh delih: v prvem delu se ni zgodilo skoraj nič, v drugem pa se je hitelo. So bila tudi odstopanja, ampak šablona je bila preveč očitna. Vrenko se je, po domače, vlekel. Nekako ni zagrizel, ni prestrašil, ni kravžljal možganov. In vse bolj je veljal občutek, da za to niso »krivi« igralci ali režiser(ji), temveč knjižna predloga.

    Mijedva sva tu, gospa. Foto: Televizija Slovenija [zajem zaslona]

    Morda smo se res preveč fokusirali na dialekt oziroma njegovo umetelno umeščanje v tako izrazit prostor kot je mariborska špraha. Je pa res, da nam je v tretjem in četrtem delu (Hotel) dvignilo dekl, kakor se lepo reče. V Primerih inšpektorja Vrenka so dotlej pč redko »tukli« po naše. Še klošar je govoril zborno, kelnarca (Katarina Čas) ljubljansko, forenzik (Toni Cahunek) takisto, tudi ata (Rifle), ki v Mariboru dolgo živi. Če je pa že kdo rekel kaj »po naše«, je bil kaki kmet (Matjaž Javšnik) ali so ga takoj štihnili (Tarek Rashid) ali pa so štihale in tamanile (Nina Ivanišin).

    V Prekmurju pa je kar naenkrat iber prekmursko tolkla novinarka Televizije Slovenije, česar na televiziji ne bi nikdar doživeli; kolega kriminalist (Gorazd Žilavec) je mejil že na željo po podnapisih in še Petja Labović, rojeni Mariborčan, je nekje v Ižakovcih res prepričal kot lokalec. Zakaj v Prekmurju gre, v Mariboru pa ne? Brali smo lahko, da pač ni bilo lahko dobiti mariborskih igralcev, ampak če je lahko Labović precej dobro (po laičnem mojem mnenju) »skinil« prekmurščino…? Nekako kot da mariborščine slovenski film še vedno ne razume. Je urbani jezik. Ne rečemo čuj in toti, ampak alo in ovi.

    Ampak to zdaj ni pomembno.

    Ker potem je po zmedenem prvem primeru (Nevidni človek) in solidnem, toda spet konfuznem drugem (Hotel) prišel najbrž prelomni del. Obsedenosti. Del, ko so šla narečja v drugi plan. Del, ko smo na televiziji gledali nekaj, kar spominja na, no, tv serijo. Ker se je zgodilo, kar bi se moralo že davno. Gledali smo kriminalko. Gledali smo tv serijo. Dobili smo akcijo. Dobili smo bizarne like, kakršnih v zgodovini slovenskega filma ne manjka. Spomnite se samo na Idilo ali Prekletstvo Valburge. Po resda kar desetih delih se je Vrenko premaknil od kadrirane zgodbe, k skuša slediti romanu, do tega, da se dejansko premika. Vrenko je shodil, stekel, gazil, gazil.

    O, kako neudobna folija! Foto: Televizija Slovenija [zajem zaslona]

    Zgodil se je del, kakršno je bilo sprva Jezero. Saj se še spomnimo, kako je Taras Birsa (Sebastian Cavazza) laufal po Ljubljani, v snegu davil mulce ali se vozil s čolnom. Zakaj? Ker je imel občutek, da ga nekdo zajebava. Da to ni več to in da bo to še zadnjič to. In, e, tako so tudi Vrenka končno resno začeli zajebavat vsi po vrsti. Del, za katerega se zdi, kakor da so se morali zgoditi vsi dotedanji. Faše primer, za katerega mora lazit gor v breg in ko se še reži kolegu Tadeju (Lovro Zafred), ker se njemu zapletejo lasje v veje. »Meni se to ne more zgodit,« je prvi štos, ki je Demšarju ratal. Še boljše pa tisto, ko bi rad Tadej vselej Martinu sledil. Še tja, kamor gre cesar sam. Rine vanj, vsi ga zajebavajo, človek se še uscat ne more v miru.

    To sta dobra štosa. Štosi o pleši so okej in najboljši, dokler jih pravijo plešasti. Zajebava ga brat od njegove Mojce (Katarina Čas), luzerski Bruno (Dario Nožič Serini), da ga mora sredi noči mimo raznih pekarnajev (Miha Dajčman kot statist) iskat, kakor svojega mulca, ko že misli, da ga bo zajebala ona z otrokom. Martin Vrenko – ata? Ne, tega nadimka noče, ker se že s svojim fotrom dovolj zajebava. Če mu že ne crkne žarnica, pa mu prinese paradajze iz Prekmurja, tam pa vidi, da ga je Prekmurje v obliki Ane (Teja Glažar) že prehitelo. Martin Vrenko je nehote na ekranu neke vrste tradicionalist, ki je sicer dovolj brihten, da ve, kako se svet pač spreminja in mi vsi z njim. Ampak na spremembe ni pripravljen. Je konzervativen po eni strani (Žilavčeva zuzlasta ljubica v Prekmurju je nekaj, česar ne odobrava, zato ga šokira tudi očetovo zmenkarijanje), čeprav ni ravno tip, ki bi se kregal, kaj še lahko spravijo v thule zaboj na strehi avta.

    Martin Vrenko ima rad mir, čeprav si je izbral precej klavrn poklic. Kjer je mir šele, ko razrešiš nemir. Ampak tokrat je nabasal na primer, kjer se nemir še odvija. Končno je dobil v Tadeju zglednega sodelavca, ki se je očitno ob pavzi, saj ni šel v Prekmurje, naučil dovolj, da si pravita štose. In ven vlečeta pištole. Dopolnjujeta se, kakor se niti prejšnji kolega (Jurij Drevenšek) ni.

    Če kaj, ta familija ne zna pet. (Zna pa umret). Foto: Televizija Slovenija [zajem zaslona]

    Lovro Zafred je bil v prvem in drugem delu res uboren. Muka ga je bilo gledati, kako se lovi ob precej izkušenejših igralcih. Okej, lahko bi igral ravno na to karto, kako zelo »zelen« je. Ampak eno je dobro igrati zelenca, drugo pa je, če imaš občutek, da je enako zelen tudi igralec sam. Kar bi kupil, če ne bi Lovro Zafred tako sijajno vletel v prvi del druge sezone Gospod profesor (Voyo), kjer je vletel kot mladenič s precej žalostnimi izgledi za prihodnost, izpade pa kot upornik z in brez razloga. Zato se je sedaj serija premaknila, ker ni več občutka, kakor da vse obkroža Vrenka zato, da pač imamo zgodbo, like, strukturo. Ne, steklo je.

    Obsedenosti se izkažejo zato, ker je že v štartu premisa dobra. Familija ima enega tistih rojstni dni, kjer ugotovi, da je pač čudna. Ata Aleksander Pucko (Aljoša Ternovšek) ne bi pihal svečk, še manj pa, da bi prepevali. Niso taka familija. So družine, ki pojejo, in so familije, ki so se pretvorile v biznis. In Puckovi so taki. Oziroma Pucki, kot se tudi sklanja, čeprav bi najraje rekli pri nas »puckeji«. Uvodna scena ni sama sebi namen, ni neka poetika, kakor smo že videli v letošnji sezoni. Ne, uvodna scena mora imeti nekaj. Ne nek namig, na katerega pozabiš že med špico. Ne, tukaj se nastavijo interesi.

    Od ateja, ki ni več najbolje, bi vsi nekaj imeli. Najprej otroka Bojan (Samo Ravnikar) in Iris Pucko Savič (Vesna Vončina), potem pa še partnerja Kaarmen Pucko (Minca Lorenci) in Rudi Savič (Viktor Hrvatin Meglič). To ni rojstni dan, ampak pred-dediščina. Neo-erbanje. Predfilm. Ata se odloči, da bo svojo firmo, lepo vinarno, ki v realnem življenju sliši na ime Doppler, razdelil na oba. In že tam se vidi. Splektarjenje, razočaranje, zarota. Usoda določi, da gre Bojan na Pohorje. Pa ne peš. Ampak dol po bregu. Z drago uro, roleksom, bemomast. Takim, avtomatikom, ko moraš trzat, da gre. Samo šment, Bojan ne trza več.

    Sinko, a res ne bi šel v Gradec na šiht? Foto: Televizija Slovenija [zajem zaslona]

    Ni to dobra premisa? Začetek? Aljoša Harlamov, urednik na Cankarjevi založbi, mi je napisal na Twitterju, da je prav Avgust Demšar sam na tej točki, v šesto, skužil, kako pisati kriminalke. In da gre od tu samo še bolje, kar je dobro, glede nato, da so Obsedenosti v času krize letnik 2012 oziroma šesti primer v knjižnem vrstnem redu. Čeprav je znova roman – spet, knjig nisem bral – prilagojen, ampak ne pretirano dlje od osnove. Motivov ne manjka vsaj toliko, kolikor ne manjka čudaških, izjemnih, strašljivih, bizarnih, neobičajnih likov.

    Takih, ki jih obsodiš na prvi pogled, čeprav naj tega ne bi delali. Že hči Iris, ki jo izvrstno igra Vesna Vončina, je cela plajtrasta in nervozna. Ampak to ni nič v primerjavi z njenim možem Rudijem. O, Rudi. To pa je turbo Rudi, samo ta ne laufa po fuzbal igrišču, temveč po naših možganih. Ljubi Bolfenk, kako prismuknjen tip. Kamera, igračke in folija čez zice zunaj na terasi. Če smo rekli, da bi si Gorazd Žilavec po prekmurski epizodi skoraj zaslužil spin-off, potem kaj naj rečemo za Rudija? Rudi bi lahko dobil kake mini epizode, skupaj z Alfijem Filipčičem (David Čeh) in mamo Alfi (Marinka Štern) pa imamo neko mešanico Idile in Pr’ Hostar.

    Kaarmen. Dva a. Ker piše v kartah. Foto: Televizija Slovenija [zajem zaslona]

    Kako odbiti liki. Čisto adijo. Prifuknjeni. En snema v hrbet. Druga laufa z grablami. Tretji pa namesto na šiht v Avstrijo hodi s sekiro v gozd po pištolo. Če ne s sekiro, pa s peresnikom za inzulin. Ker tudi to lahko ubija. Kako so že rekli, hipoglimija? Nekaj takega? Ha! Da te štihnejo s peresnikom, kakor kaže za ubogega Bojana? Mic po mic. Sladka smrt, dobesedno.

    In ko k temu dodamo še, kako se je Vrenko moral plaziti najprej za Bojana prvič, nato za Bruna v Pekarno, pa za Bojana še tretjič, ko ju je s Tadejem skoraj »sklajbala« skala? Čisto zajebavanje, totalno podjebavanje. In kot da to ni bilo dovolj, ga je zajebaval še magnet. Oni ja. Za na ono belo tablo. Namagneteno. Na postaji. Kaj ti bodo neki sodobni avti pa top objekti kot iz škatlice. Ah. To hočemo gledat. Kako Vrenko rešuje umor, pa mu polzi slika umorjenega, ker magnet ne prime. Haha. Pa to je to!

    In ko prideta na vrh brega, na katerega so parkirali Bojana za večnost, gresta gledat, kdo neki bi tu bil doma. Tega ne naredita okorno. Niti ni tako posneto. In ko ne samo, da nikogar ni doma, temveč se zasliši še šum… Ob top glasbi, ki stopnjuje srhljivost likov in gumitvista napetost dogajanja, stečeta, oba hkrati, mimo grmovja, nad hišo in… Stoj policija! In izvlečeta pištoli. Okej, nista ravno John Travolta in Samuel L. Jackson. Ni pa bilo švoh. Daleč od tega.

    Adeeeeejo! Foto: Televizija Slovenija [zajem zaslona]

    Po res majavi drugi sezoni, ko bi Vrenko postal pač zagrenjen tip, ki reši primer samo vsako drugo nedeljo, vsako prejšnjo pa bi še mi viski z limono, je prvi del Obsedenosti naredil nekaj, česar že dolgo, najbrž vse od Jezera, pa okej, tudi V imenu ljudstva (zlasti druga sezona), ni nobena serija.

    Sprašujemo se, kaj se bo zgodilo naslednjo nedeljo. Cliffhanger, ki je vreden veliko, čeprav ne bi ravno rekel, da vseh desetih prejšnjih delov, ki skupaj niso premogli toliko, kakor ta del. Humor, nenavadnost in Kaarmen (Minca Lorenci). Z dvema a. In kartami. In prerokbo. Pa da ne pozabimo na ono what-the-fuck sceno pri tistem domu za ostarele (v realnem lajfu Dom starejših občanov Preddvor), ki je bolj hiralnica kot kaj drugega, kjer Sandi Mrak (obriti Vladimir Vlaškalić) deluje, kakor da v službenem času vsake toliko kateremu pomaga pohitriti na drugi svet.  To je to. Seveda se vedno da bolje in samo upamo lahko, da serija tako dobrega prvega polčasa ne bo zavozila.

    Ker če bi bili vsi deli vsaj približno takšni? Bi komaj čakali nedeljo ob 20.00. In ne 20.55. Pa ne zaradi Intervjuja, da ne bo pomote. Ampak da je fertig.

  • Carpe Miša, Carpe Ema, Carpe Diem

    Carpe Miša, Carpe Ema, Carpe Diem

    Kratkih pet ugotovitev? Tiste roza hlače. Tipično jokerovski komad. Vrnitev ponovljivo odpisane, ampak večno željne »tv-enernegične« Miše Molk. (Pre)dozirano kolektivno navijanje. Ter posledično preizpraševanje o (ne)semiselnosti Eme. In še številčna ocena? Komad, ki igra na mladost, strune in Bojana, si nekako prisluži trojko, sama oddaja Misija Liverpool pa, žal, dvojko. Pa mama in ata naj prideta v šolo.

    Ravnodušnosti, kadar se na zaslonih pojavi Miša Molk, vsekakor ni. O, ne. Ko pride na zaslon Miša, se usujejo komentarji. Ne traja dolgo, niti do prvih oglasov, ko se že začne nujna debata o rtv prispevku. Srečata se zgodovina in sedanjost. Trčita dve različni stališči in dva milijona izkušenj o in z RTV. Zakaj? ker je Miša Molk z leti (p)ostala skoraj institucija. Simbol. Prej simbol, občasno pa tudi metafora. Iz sivih časov osemdesetih prek njenih najbolj uspešnih, radovednih in kvalitetnih (post)devetdesetih je presegla čas. Čeprav sodobnega razume zlasti skozi prizmo televizije kot medija, je nekako pristala nekje vmes. Nikdar zares ujeta v preteklem času. Kar je pri nas redko videna kvaliteta. Ja, je kvaliteta. Ker Miša Molk je ostala zvesta svojemu stilu. Za vsako ceno. Tudi takrat, kadar bi jo naj čas odpisal.

    Miša Molk je najbrž neke vrste simbol tega, kar televizija nikdar več ne bo, pa občasno sicer še lahko je. Ampak kadar je, se želja, da bi to trajala, ne uresniči. Televizija nima najbolj svetle prihodnosti. Pri nas, kjer smo še vedno precej, ne pa zgolj tradicionalni, sicer še kaže solidno, ampak ne pa dolgoročno. Povedano drugače, voditeljev, ki jih gledamo sedaj, čez 40 let najbrž ne bomo poznali več. Redki so še trenutki, ko vi in sosed gledate enako tv vsebino. Sploh hkrati. Najposteje šport, kakšen nujni tv dnevnik, resničnostni šovi in kakšna finala talent tekmovanj. In razvedrila. Tista. Vsakoletna. Novoletni program in – Ema.

    Ko se je sinoči Miša Molk, ki je septembra dopolnila 68 let, pojavila v oddaji Misija Liverpool, se je zdelo, da je stala tam zato, ker… Kdo drug pa bi? Ja, kandidatov je seveda ogromno. Ampak to ni bila Ema, to je bila oddaja, ki je morala pojasniti, zakaj Eme ni. In takrat začne kandidatov, ki bi to pojasnili, povrhu v hiši, kjer se kregajo, kdo lahko nastopa v oglasih za nordijsko prvenstvo, bridko zmanjkovati. Opcij veliko ni. Iz glave? Mario Galunič. Ana Tavčar. Mojca Mavec. Lorella Flego. In še kdo. Misija Liverpool je bila oddaja, ki nam je skušala dopovedati, zakaj take oddaje še imamo tudi takrat, kadar niso takšne, kot bi si morda želeli.

    Ko rečemo Ema, najbrž Miša Molk res ni prva, na katero bi pomislili. Bi najprej prišla na vrsti glasba, spori, slakonje, pretepi, jebemtisunac, nemoremfakingverjet, kuhinjo. Bi pa Miša Molk lahko bila neke vrste Julia Child. Ona ja, ki bi najbolj nazorno povedala, kaj se na Emi skuha. In tako je prišla tudi na vrsto zdaj. Štirikrat je vodila Emo, a tistega skoraj rekordnega niza (2001, 2002, 2003, 2004) je zdaj že tako dolgo, da so vmes tisti, ki so se takrat rodili, že polnoletni. Recimo LPS. Ali Zala Kralj in Gašper Šantl.

    Da se je vrnila prav zdaj? Pove dosti o tem, da je razvedrilni program tisti, kjer so dolgoletni kadri pač ostali. Pa naj gre za Vanjo Vardjana, Maria Galuniča, Mišo Molk. So kadri, ki se jih ne menja. In ki pridejo vsake toliko na vrsto, izkočijo iz preteklosti, ki niti nima tistega nostalgičnega pridiha, v katerega včasih RTVSLO mašina namenoma posega in ga krepi. Sama je na začetku govorila o kuhinji in načinu izbora in o tem, zakaj je Ema pomembna. Kar je (pre)drzno, ampak vendarle to prihaja od tistih, ki to pač izvajajo in pri tem vztrajajo.

    Njena komunikacija s Tomažem Miheličem je bila v oddaji tekoča in posledičmo delujoča, čeravno zaradi preteklosti predvidljiva – ampak ne na nacionalki. Takšni tipi pogovorov, ki lahko vnovčijo preteklost tudi na račun tikanja, so pri nas sila redki. Se je pa pri pogovoru z Bojanom Cvjetićaninom vendarle poznala generacijska razlika. Za mlade glasbenike Miša Molk ni to, kar je za starejše, kar je popolnoma pričakovano in razumljivo.

    Miša Molk je pokazala, da še razume sodobni čas vsekakor bolje, kakor sodobni čas razume njo. Ve, kakšni naj bi bili takšni šovi. Nasmejani, evforični, razplesani, mladostni, zagnani, energični. Če sam ne verjameš, da delaš šov, kako bodo v to verjeli gledalci? Problem pa je bil, da je bila oddaja neke vrste poldokumentarni sprehod, ki je bil hkrati šov in obenem novinarska vsebina, kot se je pokazalo v konkretno dolgih intervjujih z Joker Out iz Hamburga, kjer se nisi mogel znebiti občutka, da je minutaža upravičevala potovanje na snemanje komada.

    Misija Liverpool je bila naslednja priložnost, kjer je Televizija Slovenija še lahko vnovčila svoj renome, tradicijo in poslanstvo. Ampak žal je to storila preveč stihijsko. Delovalo je nametano. Nič narobe z gostujočimi pevci – Amaya, Tomaž Mihelič, Konstrakta, Filip Vidušin, Nuša Derenda. Sploh ledernasta vrnitev Derende je bila svojevrstni bizarni preskok zgodovine. Je pa nenavadno, da se je band, v katerega nacionalka tako zelo verjame, prevelil v spremljevalni band. Potisnjen v ozadje. Če so takšne zvezde – in, da ne bo pomote, za naše razmere so, po davno razprodanih Križankah 2022 gredo v Stožice jeseni in prodali že 7.000 kart -, potem naj tako tudi izpadejo. In naj tako izgledajo. Razumemo Maneskin reference in post-hipstersko pozo. Ampak stilistika je povsem pogorela, tako zelo, da so roza hlače Bojana Cvjetićanina najbrž postale nesojene zvezde večera.

    Misija Liverpool je razkazala, da nacionalka ne izkoristi tistega, kar ima. Čas. Če kaj, ima čas, ker ima zanj sredstva. Vemo, nikdar dovolj. Zdaj so povrhu še tretjič poskusili z internim izborom, kar pa se doslej niti približno ni izkazalo. Ne Hannah Mancini (2013, Straight Into Love) ne Ana Soklič (2021, Away) se nista prebili v finale, povrhu sta delovali medlo in takoj pozabljeno. Televizija Slovenija bi naj bila dokaz stabilnosti, pri čemer pa se uspeh ne Misije Evrovizije in v manjši meri Eme Freš ni nadgrajeval, ker se sploh ni ohranjal. Pa je nacionalka prav s tem nagovarjala mlado generacijo, ki debelo pogleda, ko pride prva položnica za RTV prispevek.

    Miša Molk je dokaj uspešno vse to ubranila pred javnostjo, ko je razložila, zakaj je letos tako, kakor je. Dokaj uspešno. Ne pa povsem. Nacionalka je tukaj zato, da razvija formate, ne pa jih ukinja. In enako velja tudi za voditelje, pri čemer je v zadnjih letih to počela le v narodnozabavnih oddajah ali delno v jutranjem programu, pa še tam prihajajo kadri, ki so se primarno prebili prek glasbe ali, joj, influencerstva. Enako velja točno tudi za Joker Out. Carpe Diem je okej skladba, ki pa deluje kakor nekaj za njihov opus. Ne pa za Emo. Vprašanje je, če bi Joker Out na klasični Emi zmagali. Nagovarjali bi namreč tudi starejše občinstvo, ki Bojana pozna predvsem iz reklam, čeprav imajo Joker Out solidne hite, njihovi koncerti pa – bil na zelo majhnem špilu v Mariboru – precej manični, ko gre za (večinoma žensko) občinstvo. Ali bo to dovolj za finale, kdo ve. Jaz zagotovo ne. Kakor tudi niso vedeli poznavalci in izvajalci, ki so dajali svoje komentarje po prvem poslušanju (Hamo, Neisha, Raiven, Blaž Švab, Andrej Karoli).

    Kar pa vemo, je to. Miša Molk je šla reševati Televizijo Slovenija zato, ker jo nekdo mora. In, ja, tudi zato, ker je seveda tam in rešuje tudi lastno povezavo z Eurosongom. Prav je, da nacionalka vsaj skuša uvajati spremembe, ker s tem deluje, da sliši precej glasen del javnosti, ki bo v Emi in Eurosongu vedno videl razkošno zapravljanje denarja (včasih je to zelo upravičeno, kot so bili trije dnevi na Gospodarskem razstavišču 2017, včasih malo manj). Ampak če pred zaslon stopi Miša Molk… Je vprašanje, kdaj bomo zares videli spremembe. Sploh pa bi, če že, takšno vrnitev na zaslone nacionalka lahko bolje zavila, pripravila, spodbujala. Češ, petič na Emi, prvič po 19 letih. Če že.

  • “Od Wernera bratranec”

    “Od Wernera bratranec”

    Ko vidiš, zaslutiš, začutiš nekaj takega, nekoga, ki je taki, kot da je »boga za jajca primo«? Imaš dve opciji komunikacije. Lahko pokažeš s prstom. Kar se bojda ne spodobi najbolj, ne? Lahko pa zineš tiste tri besede. Lej. Ti. Ovega. »Pa kaj te tebi jasno ni?! Dela se, da mu dol visi!«

    Ko sva šla na špil Alo!Stari na Štuk, se nama je na parkingu zgodilo nekaj točno takega. En parking malo bližje, ampak edini parking. Ker sva nekaj še gledala, verjetno sem jaz bil pameten, je tip seveda najino dobroto izkoristil. In se vslino direkt na tisti parking. In kaj sva rekla?

    Lej. Ti. Ovega.

    Bemfa od fotra

    Obstaja torej še tretja opcija komunacije. Napišeš komad. Narediš to, kar so Alo!Stari s komadom, ki bo, verjetno, pristal na drugi plošči. Lej ti ovega je komad, ki je tudi v živo svinjsko zarezal. Hakl, kot se reče po naše. Pa smo ujeli, jebiga, živi šus, le refren. Lej. Ti. Ovega.

    Ko pa je zdaj prišel ven še obdelan iz Kina Šiška, pa izpade kakor mojstrski uvid v … No, nemojestrski štajerski uvid. V to opazovanje, ki hitro preide v podzgodbe. Take, mini črtice, ko te definira avto (bemfa od fotra), odnos do punce (svojo babo vedno ponižuješ) in mame (doma se mamici prilizuješ) ali potencialno sorodstvo (ti neoš alfa samec / ti si od Wernera bratranec).

    Albume. Koncertne albume.

    Prav komad Lej ti ovega kaže, da ne bi bilo slabo, gotovo pa ne narobe, če bi domači bandi iz takih koncertov izdajali kar cele live, koncertne albume. Pa čeprav so te kasneje pogosto obdelane, popeglane, preproducirane. Nič zato. Alo!Stari v Kinu Šiška je bil dosežek. Bil, itak. In sliši se, da je bil tudi presežek. Seveda je prišel pozno, ne pa prepozno, ker vendarle gre za band, ki sam reče, da mu je »čez noč uspelo po 25 letih«.

    In, kar je najbolje, Tinetu Matjašiču je uspelo ubesediti točno tisti mariborski uvid, ki je poln primerjav, ocen, stališč. V dobrem in slabem. Band pa si privošči še več ostrine in kitarskih preskokov. Pa ne, da je to doslej manjkalo. Vse pa samo kaže na to, da Alo!Stari ne popušča. Niti malo. In prav je tak.

  • Duleee. Za triii!

    Duleee. Za triii!

    Slej ko prej padejo vzdevki. In si torej nekdo. Nekdo drug, nekdo večji, ime, faca. Sinonim. Ni ravno, da si nekogaršnje ime, no, priimek, »izposodiš«. Prav zares pa ga tudi ne ukradeš. Je tvoje in ni tvoje. Nekje vmes.

    Dobro, moje ime je bilo tedaj, ko nas je bilo v Sloveniji s tem imenom za prste dveh rok, tako redko in tako mamljivo, da so mi dajali noter seveda črko n. Saj se še kdaj zgodi. V kaki piceriji, če rezerviram na ime in ne na priimek. Bilo je nedolgo nazaj, pridem in vidim na tablici napis: Janša. Pa ravno tega… Ampak okej. Je bila pica ravno tako izjemna. Sošolec Robi, recimo, je bil v osnovni šoli Baggio. Legitimno, upravičeno, zadostno. Po Robertu Baggiu, ki smo si ga sicer kolektivno zapomnili po penalu, ki ga je v ZDA v finalu mundiala nabil tam nekam na drugi konec Kalifornije, ampak številni pa smo ga poznali po vragolijah in, jasno, frizuri.

    Za večino nas sošolcev je bil Robi pravi Baggio (ne, frizure ni imel take, to so bili časi, ko smo bili večinoma ostriženi na gobico), že zato, ker nas je »šikal« do onemoglosti, mene pa znerviral že pri raz-par-či, dokončal pa ob vkliku učitelja telovadbe (»zadnji gol zmaga ali pa še pet minut največ!«), ko mi je stisnil gol vedn na enak način. On z eno nogo v levo, jaz obe narazen, žoga pa med nogami. Klasični tunel, klasične »uhice«. In sva se lovila po dvorišču. Oba sva trenirala pri NK Maribor, a sva tam bila tekmeca, ker je bil leto mlajši, kar je šlo v šoli skozi, v fuzbalu pa ne.

    Ko smo v parku skakali na Rožnem gričku, smo se tam pri borovcu, kjer smo se po začetnem spustu z »zaletišča« ustavili, zajeli sapo in se nato silovito odrinili, pogosto kregali. »Ne, jaz sem Espen Bredesen!« Bilo je dolgo po Primožu Ulagi in Franciju Petku, ki smo jih mulci z letnico 1985 zamudili, in še tik pred Peterko. Prav kregali smo se. Kdo bo Espen. Najbrž, ker je imel tak pogled, tehniko, nekaj. čeprav neki epski skakalec pa tudi ravno ni bil. Torej, ni bil Matti Nykänen ali kaj takega.

    Takrat seveda nisem bil pozoren, ampak vzori so bili kakopak prevladujoče tuji. Kričali smo tuja imena, čeprav smo potem na morju skušali odgovarjati na vprašanja, če gre Primož Gliha po hat-tricku na Poljudu in tisti edini žalostni verdenikasti točki v Real ali Barcelono. In to v času, ko si o Barceloni, fuzbalski Barci, bral v reviju Bravo. In lepil izrezek na steno ali pa iz Avstrije prinesel tako slabo kopijo dresa, da je sčasoma postal že prav legendaren. Se pa spomnim, da je nekdo na treningu v Ljudskem vrtu, tam sredi devetdesetih, wikipedia pravi, da je bilo leta 1997, z žogo pri nogah zaklical »lej zaj to, Pačo!«. In ponavljali finto Viktorja Pača, ki je v tisti eni sezoni v Ljudskem vrtu, ko se je res izkazal in šel v Hajduk, a se kmalu preselil in ustalil v Izraelu, kjer smo davno pozabili nanj, žogo nekako motal med nogama. Bil je ravno dovolj spreten, da so njegove finte delovale nekako dvoriščno, preprosto, naravno. V času, ko se je sicer žogo še nabijalo po šoli, če ni bilo žoge, se pa je drajsalo magari piksno. Pačo je bil prvi, ki smo ga gledali v živo, in se je nekdo drl njegovo ime. Prvi fuzbaler.

    Ni bil pa čisto prvi. Ne, ne.

    Prvi je bil Dule. Dule Hauptman.

    Mislim, da sva s fotrom metala na zguljeni koš na zlizanem igrišču pri zdrajsani telovadnicu pri mariborskem mestnem parku. Pogosteje smo sicer metali na koš na Braniku ali pa pri OŠ Bojana Ilicha, ampak spomin imam na tisto igrišče. Iz časov, ko smo iskali prosta igrišča ob popoldnevih.

    Ne vem, zakaj, ampak nekako je bil ata celo podoben Hauptmanu. Čeprav sta osem let narazen, Dule je bil kakopak mlajši. Nikoli ne bom pozabil, kako je oče metal trojke. Nekako na sunek, na izstrel, na upanje, pa vseeno na suverenot. Pač, ata. Idol. Seveda to ni bil natrenirani skok šut, kdo od nas naturščikov pa zna skok šut? Ampak kadarkoli je sunkovito vrgel žogo, v takem visokem loku, skoraj namenoma previsokem, se je zadrl: »Hauptman!« Tudi če ni šla žoga v koš. In pogosto ni šla. No, skozi obroč. V mrežico zagotovo ne, ker tisti koši ne vem, če so sploh kdaj videli mrežico. In, mimogrede, mrežice tam še danes ni, kar je nekaj najbolj žalostnega. Koši brez mrežice so kul v filmih v New Yorku. V Mariboru, pri nas, tukaj pa ti jemljejo veselje in tisti slast, ko slišiš »caf« ali »ck«.

    Dule Hauptman, tisti pravi, ne moj ata, je bil na igrišču poseben že zato, ker je nosil spodaj majico. Ponavadi belo. Danes, ko so eni košarkarji napravljeni kot plavalci, ki tudi že dolgo niso več goli, je to bolj pogosto, takrat, v časih, ko se niso nujno vsi brili »pod pajsko«, pa ne. Dule je izstopal. Ni pa bilo to pri Duletu vse, edino, zaradi česar je izstopal. Dule Hauptman je bil na tisto jesen 1996, ko sem prišel v Halo Tivoli, že legenda. Deloval je kot legenda, igral je kot legenda, vodil je kot legenda, tapkal in tekel je kot legenda. Dule je deloval že takrat… ne, ne prestaro. Deloval je zrelo, preudarno, zanesljivo. Nizka kolena in trmarjenje. Pač, šola Zmaga Sagadina. Če imamo pol manj denarja, bomo dvakrat več trenirali. In so.

    Ko je ata ob parku metal tiste trojke, sem sanjal, da bom nekoč trojko zadel tudi sam. Ampak kaj, ko je bila žoga tako težka, koš tako visok, trojka pa tako daleč. Ne tako daleč, kot je sedaj, to so bili časi, ko je bila trojka v Evropi pač bližje, a za najstnika še vedno hudo predaleč. A bili so tudi časi, ko se je s polrazdalje več metalo, tudi v ligi NBA, ko so centri metali precej od koša. Ko se je igrala drugačna košarka, ko še ni padel izračun, da če več in hitreje mečemo, večja verjetnost je, da bomo več zadeli – pa še bolj dinamično in posledično atraktivno je. Ne, bila je košarka, kjer je bilo košev manj, a so nekako šteli več.

    Nočem biti nostalgik in upam, da nisem. Ampak tako, kot je igral Dule? To ni bila lepa košarka, je bila pa brihtna. Dule ni bil, kot pravi tudi sam, ne dovolj visok, ne dovolj močen, marsikaj mu je manjkalo. Ampak vse, kar je manjkalo, je našel in izkoristil. To, kako je tekel okrog rakete, ubežal in si priboril ravno dovolj prostora? Bam! Kot da je treniral cel teden, celo desetletje, za tisti en šut. Deloval je kot nekakšen profesor matematike ali fizike. Gladko bi lahko imel vzdevek Profesor. Komot. Ker je igral sila odmerjeno s 186 centimetri. In desetko na hrbtu. Desetko, ki je bila skoraj fuzbalska. Čeprav ni bil glavni playmayker, ni bil glavna zvezda. Ni bil Ariel McDonald ni bil Marko Milič. Bil je, kar je bil. Ampak ko je prišel okrog, sploh če je šlo za tisti kot, v katerem so bili ljubljanski navijači? Si vedel. Poletela bo in padla noter. In gremo. Oooo!

    In tako sem tudi jaz, daleč stran od Tivolija, žulil tiste polplastične žoge in jih metal ter hodil ponjo v travo. Ker tja so žoge najpogsteje odletele. Že če je slučajno priletel kakšen met za tri v obroč, se ga dotaknil, vsaj oplazil, je bila drama. In je že bilo na jeziku. »Številkaaa deseeeet Dušaaaan Hauptmaaan!« In to v Mariboru. Saj kot smo se pogovarjali ravno sinoči v pristnem mariborskem lokalu. Takrat, sredi devetdesetih, so klubi pač poosebljali preboj mlade države. Celje v rokometu, Olimpija v košarki in naposled Maribor v nogometu, ko je prišla liga prvakov. Biti zraven, v tisti sezoni, 1996/97, ko je šla Olimpija vse do zaključnega turnirja četverice v Rim? Biti v Tivoliju? Priti v šolo, v center Maribora, s šilt kapo z grbom Smelt Olimpija in ti kapo – ukradejo?

    Ni nas bilo sram, niti v Mariboru. Navijati za Olimpijo. Je bilo nenavadno, za fanta, ki je žvižgal, ko je videl zgolj tablo Ljubljana, kar je pač izhajalo iz tega, da sem nosil vijoličasti dres od sedmega do petnajstega leta in zaradi česar se bojda nikdar nismo vsi skupaj preselili v Ljubljano. Jaz? »Žabar? Ste znoreli? Ampak ko sem prišel takrat v Tivoli? Sam pri enajstih letih (!) na »zeleni vlak«, s pobasano petko pri matematiki, za katero sem garal, da sem si nekaj kakor prislužil pot k očetu, ki je v Ljubljani delal in je prišel do tistih kart, ki jih je sanjala vsa Slovenija? Takrat se mi je zdelo, da sem vsaj že študent, če že ne na šihtu.

    Ko sem prišel v stanovanje pred tekmo, je bila ob kartah tudi zloženka, bilten za obračun, v njem pa nekaj člankov in spisek celotne ekipe s portreti. Takrat sem jo prelistal, morda dvakrat ali trikrat in si postavo zapomnil. Vse do danes. Po številkah. Horvat. Stepania. Daneu. Duščak. Kraljevič. Hafnar. Hauptman. Tušek. Milič. Jurković. McDonald. Henrie. In trener Sagadin. In pomočnik Mahorič. Bam. Sredi noči vam tole zdrdram. Peš pot do Tivolija je bila tako evforična, da sem mislil, da me bo razneslo. Ko sem pa prišel v dvorano, v tisti kotel, v tisto za današnje čase nekaj kakor maketo dvorane, ki je bila tako stiščana, nagnetena, stunstana? Norost. Blaznost. Dvorana, ki je niso tekmeci ravno podcenjevali. Niso se znašli več v takih malih gabaritih. Je trojka sploh cela vrisana?

    Nasprotnik je bila Barcelona, veliki favorit, kasneje je postala podprvak. Bil je 2. oktober, leto pa 1996. Vpijati tisto glasnost, urbanost, predanost, kolektivnost je bilo… Šok. Nisi navijal za Olimpijo, navijal si za »naše«. Tu. V živo. Tisto sezono sem si ogledal še dve tekmi, eno z Asvelom in eno v četrtfinalu s Stefanelom (Adecco). Sploh mučno podjebavanje Gregorja Fučke je do danes nepozabljeno. Kot so bile zmage in uvrstitev v Rim, kjer je potem Olimpija končala kot tretja, ko je Marko Milič proti Asvelu razbil tablo in smo verjeli, da imamo igralca, ki bo naredil resen preboj v NBA. Da imamo to, čemur zdaj pravimo Dončić. Kamor je tudi šel čez par mesecev, ampak kot vemo dolgo ni ostal, ker so bili hudo drugačni časi.

    Ampak nikakor ne bom pozabil, kakšno umirjenost je nudil Dušan Hauptman na tisti tekmi z Barcelono. Dal je 10 točk v 17 minutah in zadel eno trojko, ampak zdelo se je, kakor da je zadel prav vse. Bil je ostrostrelec, bil je nekdo, ki je vrgel, ko drugi niso. Morda mu po svoje lahko na nek način pride blizu Klemen Prepelič, vendar še ne deluje tako star, četudi ni več najbolj mlad. Dule ni zabijal čez avto kot Milić, ni igral z Jordanom kot Gorenc, ni bil orjak tipa Kraljevič ali Kotnik, ni bil tujec, ki je naredil, kar so Stepania, Jasikevičius in taki. Ne.

    Dule Hauptman je nekdo, ki si zasluži, da dobi dres pod strop, ker je bil neka povsem svoja liga. Bi ga moral že takoj, ko so Stožice zgradili in se je tja preselila Olimpija, zdaj združena v Cedevita Olimpija. So pač liki, ki so bili zraven ravno takrat, ko je nekdo moral prevzeti odgovornost in dvigniti šport višje. Tomaž Vnuk ali Andrej Razinger ali Ivo Jan v hokeju. Uroš Šerbec ali Roman Pungartnik v rokometu. Taki liki kolektivnega športa devetdesetih. Ko smo skakali, ko smo se kam uvrstili. Kaj šele, da bi pobirali medalje ali bili evropski (pod)prvaki v čem. Dobro, fuzbal je bil res poseben, ker je imel pač Zlatka Zahovića.

    Toda Dušan Hauptman je bil tisti, ki je dajal vsem nam upanje, da lahko tudi mi kdaj kaj zmoremo. In ko sem zadel svojo prvo trojko, bilo je na igrišču na Braniku, kjer je zdaj parking za fuzbal klub, ampak se bo sčasoma spet vrnilo igrišče in nosilo ime po Ivu Daneu, sem se zadrl: »Jaaaa!« Takoj zatem pa: »Dušaaan Hauptmaaan!« In če kaj, sem potem trojke metal do onemoglosti. Enkrat tudi s sošolcem Baggiom. Metala sva kaki dve uri, jaz sem jih zadel menda 63, on pa 72. Časi, ko je to gledal nek možak in vprašal, če bi šla trenirat košarko, čeprav sva bila oba ne ravno najbolj visoka, on sploh, ker je bil po letnici leto mlajši. Ampak ne. Nam je bila košarka pač to, kar je. Šport. Igra. Zabava. Sva imela treningov in rigidnega režima dovolj že v fuzbalu, ko sm nabijali sosedske klube z dvomestnim številom, pa imeli potem za »nagrado« v ponedeljek še bolj zajeban trening, oni pa so dobivali sendviče in sok po tekmi, mi pa navodila, kaj moramo še zboljšati. Zato je bila košarka celo, vsaj zame, neke vrste oddih, romantika, igra. Za tisti slastni občutek, ko gre žoga skozi mrežico. Za tri. Z belo majico, trmastim pogledom in vedenjem, da si pač moraš nekatere stvari v življenju izborit. Četudi ti kaj manjka.

    Nekateri smo za nagrado dobili neizbrisljive spomine.

    Dušan Hauptman pa bo, bolje pozno kot nikoli, pod strop Stožic dobil svoj dres.

    Zasluženo. Upajoč, da jo bo gledal čim dlje. Zaslužil si je.

    Številka deset. Za triiii. Dušaaaan Haaaaauptmaaaan!

    Foto: Aleš Fevžer
  • Vrenkove omletaste ikebane

    Vrenkove omletaste ikebane

    Pa samo na Pohorje so šli. In to do Mariborske koče. Dostopno, zeleno, skoraj ravno. No, ko si enkrat tam gori. Mariborska koča je najbrž najbolj dostopna koča na celi slovenski transvezali. Ko si enkrat na Mariborskem Pohorju, je kar lep čas vse za ovinkom. Se »nena« nadihaš. Ampak kar se zgodi na Pohorju… Se bolj rado dokonča doli. V mestu. Če na Pohorju »morijo« ptiči s svojimi kakci, še bolj pa kake ojštre borovničke, spodaj v mestu »tamani« Nevidni človek. Ampak Martin Vrenko? Inšpektor Martin Vrenko, kriminalistična policija? On ima po dveh letih čas. Počasi. Boljše več trupel in manj napačnih teorij kakor obratno. Kar niti ni tako slabo. Sploh ne. Vrenko je pač tip, ki ne pozna izraza »sugar daddy«.

    Primeri inšpektorja Vrenka so se v nacionalkinem paketu domačih kriminalk, v katere se je po Ekipi Bled in zlasti Jezeru (in nadaljevanjih) ter V imenu ljudstva nezaustavljivo »zabrisala«, izkazali leta 2021 kot najbolj gledana serija doslej. Še najbolj resna kritika je padla na račun tistega, kar je nas v Mariboru, ki smo končno dobili tudi serijo, četudi dobivamo filme bolj po obrokih (Kavarna Astorija; Zvenenje v glavi; Slovenija, Avstralija in jutri ves svet) najbolj »zmotilo«. Uporaba jezika. Da če je že Maribor tako lep, topel, zelen in, kot smo slišali sedaj, »kompakten«, zakaj potem tako tudi ne zveni? Zakaj je Maribor lahko le krasna kulisa za oči, ne pa za ušesa?

    Foto: TV Slovenija [zajem zaslona]

    Ampak sami primeri umorov in struktura so to pač v ceni ogleda na račun zgledne in »telegenične« dinamike nekako požrli. Primeri inšpektorja Vrenka se nikdar niso vlekli, ogled treh primerov v šestih epizodah oziroma v »polčasih« pa se je mnogo bolj dokazal, kakor se je razbitost zgrudila v Leninovem parku in Dolini rož, kjer se je osnovna premisa šestih delov Jezera porazgubila in smo dobili seriji, kjer se dve epizodi veliko ni zgodilo, nato pa se je zgodilo vse.

    Primeri inšpektorja Vrenka so pač drugačni. V ospredju so primeri in žrtve in osumljenci. Šele nato pridejo glavni liki in njihova komaj odstrta ozadja. In zato je Vrenko gledljiva serija. Znova. Ja. Je. Dokler se ubada s primeri in ne z vsakdanjostjo. Koga pa ta zanima?

    Gledanost ni vse…

    Vrnitev serije Primeri inšpektorja Vrenka je tisto, kar bo in mora biti najbolj presojano. Nacionalka namreč vztraja pri žanru in zaporednih zimskih nedeljah, kar je glede na gledanost smiselno, ne pa nujno tudi v oziru le enega žanra. Pa čeprav smo lani dobili tudi Trigrad, ki ni bil toliko kriminalka, kolikor poetično preizpraševanje staroslovenske nravnosti v moderni izpeljavi, kar je bilo cineastično sprejemljivo, za (naj)širšo javnost pa vendarle preozko. Gledanost seveda ni vse, ni pa v takem paketu nezanemarljiva. Ne more pa biti na tretjem mestu.

    Da bi rekli, da smo se prenasitili kriminalk na prvih, kaj, šest, dvanajst nedelj v minulih štirih letih? Najbrž ne, podatki gledanosti bodo podali kontekst, ne bodo pa še zares uokvirili resnega popkulturnega okvira, čeprav ko gre za gledanost in nacionalko sta si pogosto samoumevna (zimski športi, kvizi, razvedrilni program, ko konkurenca počiva).

    Foto: TV Slovenija [zajem zaslona]

    Popkulturni »šus« pač izklesa nekaj več. Nekaj, kar je Jezero s svojim ledeniškim, polzečim, polžastim tempom premoglo in nastavilo, pa potem v Leninovem parku skoraj zapravilo in komaj nekako povrnilo v Dolini rož. In če je V imenu ljudstva sploh v drugi sezoni napredovala pri upodabljanju slovenskega poceni načina dragega »biznisiranja«, a še vedno uporabljala nekaj zelo poceni prijemov (liki, scenarij, usode), je zdaj znova prišel Vrenko kot najbrž najbolj preprosta serija med vsemi.

    Vrenko je sprejemljiv, gledljiv in dostopen, ker rešuje bolj ali manj res le primere. Saj. Je v naslovu, ni?

    Vrenko in njegova leta

    Ja, Vrenko je pač serija, ki noče biti nič več kot to, kar je. Primeri. Inšpektorja. Vrenka. Glavni lik, ki je glavni pač zato, ker nekdo mora biti glavni, ampak ni pa zares prevladujoče glavni, ne rešuje sebe in svet. Ne. Vrenko hodi na šiht. In v kafič. Ni ravno najbolj sproščen, ni pa vselej napet. Mnogo bolj ima še vedno rad službo, vsaj tako se zdi, ni pa vse, kar ima.

    Še kadar serija hoče biti in želi dati »glavnim« likom nekaj ozadja, bi bilo bolje, če bi se res čimprej osredotočila zgolj na glavni primer. Ni ravno moteče, ne skali serije, jo pa upočasni in pelje v slepe ovinke. Nikdar zares v seriji ne vemo, kaj tako muči Martina Vrenka, da je po svoje nekako zategnjen, čeprav ne vemo, kaj točno je. Zagrenjen ni, poklapan tudi ne, radosten spet ne, na štose ni, bi pa vse to lahko bil. Vrenko je Demšarjev lik, ki je na ekranu simbol stabilnosti in preudarnosti. Če mu življenje že da limone, pa si da naročiti limono v svojem dvojnem viskiju in prenaša eno in isto pevko v enem in istem klubu, kamor še vedno zahaja, saj tam pač dela njegova draga Mojca (Katarina Čas).

    Foto: TV Slovenija [zajem zaslona]

    Vrenka ne definira njegova motoristična in »lederjaknasta« kriza srednjih let. Niti ne vemo, koliko je zares star, vsaj v seriji ne oziroma vsaj sam nimam takega občutka, da bi uganil njegov EMŠO. Vrenka vidno in zdaj že kontinuirano najbolj teži odnos z očetom Borisom (Janez Hočevar Rifle), ampak to priznava šele, ko crkne žarnica, zbeži pa, ko oče pove, kakšne orhideje je mama imela rada. V tem smislu je nerazvit lik, vsaj ko ga spet srečamo in se ne spomnimo ravno, kaj smo o njem izvedeli predlani. V tem oziru je Taras Birsa bolj izpiljen lik, četudi sila introvertiran (dokler koga ne useka), je pa res, da sem Golobove knjige bral, Demšarjevih pa ne.

    (Ne)novosti druge sezone

    Drugo ključno vprašanja pa je in bo: kaj novega prinaša druga sezona?

    Še najbolj opazna razlika v primerjavi s prvo sezono je zamenjava mlajšega Vrenkovega kolega. Dostopni Jurij Drevenšek se je kot dobra ritem kitara Marko Breznik poslovil (»Štipendija. Amerika.« je najbrž najbolj kratek možen opis bivšega sodelavca), prišel pa je Lovro Zafred v liku Tadeja Krajnca. Problem? Pa… Martin Vrenko (Dario Varga) se enkrat zmoti in ga zamenja. Ja, po imenu. Marko… Em… Tadej… Al’ kaj si že. Ampak če je to najbolj opazna razlika… Potem Boris Jurjašević, ki je režiral že prvo sezono skupaj s Slobodanom Maksimovičem, večjih izzivov nima. Špica je enaka, fotografija tudi, dronovski kadri Maribora takisto. In če smo se kaj od produkcije TV Slovenija naučili, smo se tega, da izrazito pač ne bodo odstopali od zastavljenega. Tako je bilo z Jezerom/Leninov park/Dolina rož in tako je sedaj.

    Foto: TV Slovenija [zajem zaslona]

    Se pa Zafred, rojen Mariborčan, kar vidno, nelagodno in »zapeto« lovi. Priložnost, ki jo je resda v zapeti srajčki in s post-hipsterskimi naočniki zaenkrat zapravil. Neizrazit je, razen ko v pogovoru z mnogo bolj markantnim Črtom Ujčičem (Nebojšo Rakom) vpraša »kaj pa je narobe z Mariborom«? Bojazen ni le, da ga bo so-šef Vrenko zamenjeval za Marka, še večja je, da si njegovega imena ne bomo zapomnili gledalci. Vrenko je namreč serija, ki nima veliko »odboja« od bližnjih likov. Z Mojco se komaj kaj pogovarjata ali pa v povsem odvečnem kadru le molče ob jazz melosu sedita, z očetom se krega o žarnici in ga ne šljivi 5%, še s pričami/osumljenci se pogovarja zelo izbrano. Vrenko tako raje posluša kot govori, zlasti od sodelavcev; Tone (Toni Cahunek) in ekipe.

    Primeri + liki = bistvo

    Kjer je serija precej mamljiva in hitro oprijemljiva, so sami primeri in liki. Bolj kot imena si zapomnimo njihove vloge. Direktorica Ema Žnidaršič (zelo suverena Pia Zemljič), sodelavka Marta Jenko (mimobežna Nina Ivanišin), študentka/punca Kristina Luzner (prodorna Ana Urbanc)… Zanimivo: same ženske. Vse so soorganizatorke kongresa inštituta, ki je mimogrede na temo ekologije, kar, ugibam, ponazori pač sprehajanje po Pohorju in brisanje ptičjih kakcev (čeprav, količina kakca bi bila bolj za sokola). In vse kmalu potencialne osumljenke, ko se Peter Divjak po teku čez Koroški most (po levi strani, gledano proti centru) in nazaj naposled znajde nekje na samem, kjer prejme močan udarec in ga najdejo nato precej, preceeeej nižje doli na Lentu. Tek čez Koroški most in dokončno hin na Lentu? Zveni sicer kot marsikateri dijaški petek.

    Uroš Fürst je kot Peter Divjak sila prepričljiv in morda najbolj dodelan lik, ko gre za samo izvedbo pa tudi scenarij. To obvelja le še za kelnarja Luko Kocjančiča (spektakularno bujno minimalističen Tarek Rashid), ki se ob koncu prvega dela po pobiranju črepinj in štajerskem lej-kaki-so-ovi aufbiksanju s sodelavko Majo Kappel (Sara Dirnbek), »zapali« za zlomljeno Kristino, ki je nekdanja punca Črta, ki ga seveda zmoti, da je kelnar ponudil Fazana in pravo vino, ki je itak lahko samo iz Kungote. In ga – spoiler alert, pozor kvarnik – itak potem zaštihajo. Ja, dva najbolj impozantna lika sta tako sproščena, ker vesta, da ne bosta dolgo. Kar ne pove ravno malo, ne? Odnosi med samimi sodelavci so bolj razkriti skozi kasnejše kriminalistične analize kakor pa neposredno med njimi, kar je lahko kritika, ki pa v kriminalki pač ni tako ostra, kakor bi bila sicer. Ni pa prvič, da v naših serijah pač povedo, kaj se je zgodilo, kakor da bi to dejansko videli. Ampak dobro, kriminalke vedno najprej prečistijo s preteklostjo.

    Foto: TV Slovenija [zajem zaslona]

    So pa najbolj močne, kadar preteklost ujame sedanjost. In tako je bila prav sklepna scena v gostilni najbolj močna, pristna in po svoje preprosta. Druščina, šokirana nad umorom Divjaka, se po zaslišanjih očitno pač sprosti v gostilni: »Na čast in v spomin profesorju Divjaku«. Dobro pri Nevidnem človeku je, da zaenkrat vsi ostajajo osumljenci in četudi o njih sila malo vemo ter so definirani z le nekaj pogledi in (pra)zgodovino, je prav sklep v gostilni prinesel svojevrstni perpetuum mobile, kjer se že malo bolj kaže, kdo je kdo. In kakšen. O, ja. Napeto je. Ne morda kot štrumpantl. Prej kot čigumi, ki morda ni več tako sladkega okusa, ni pa še zbledel.

    Štihanje pomaga

    Primeri inšpektorja Vrenka so se vrnili samoprepričano na podlagi prve sezone. Razlogov, da bi veliko spreminjali, prav veliko res niso imeli. Zakaj bi? Menjavali, na glavo obračali najbolj gledano serijo? Ugotovili so, vsaj v prvem delu, da sami primeri pač bolj vlečejo in da so osumljenci mnogo bolj privlačni. Še vedno je zelo potrošen, neuporabljen in bled lik Katarine Čas, ki vse bolj deluje kakor legitimacija neke Vrenkove življenjske poti, ki pa vedno znova ob trku z očetom naleti na preizpraševanje »kje sem, kdo sem, kam grem«. Pa četudi je Vrenkova magdalenica pač omleta, ko se spomni, zakaj se je odločil za poklic kriminalista. Jasno je, glede na naravo umorov v Sloveniji, da bi »realistična« serija pri nas zgledala precej drugače. Bolj »socrealistično«, cankarjansko, »slovenskofilmovsko«. Demšar je ponudil povsem drugačen nivo, precej višji, urban, nenazadnje intriganten.

    In vse to je vsekakor serija ohranila, morda celo nadgradila. In posneta je spet tako, da like dobro ločimo. Ne ugibamo, razvozlavamo. Za Vrenka ni potrebe, da se gre v knjižnico/knjigarno. Četudi si imena težko zapomnimo. Saj, še Vrenko si jih. Si pa zapomnimo primer. No, pa to, da je po kmetu (Matjaž Javšnik) znova najbolj pristno deloval še en iz delavske klase, kelnar. Ampak to debato smo že dali skozi. Maribor je pač še vedno bolj fajn videt (štihanje a la skoraj štajerska ikebana pomaga) kot slišat, očitno. Se pa to gleda. Se. Napeto in razvedrilno. V tem pogledu so Primeri inšpektorja Vrenka klasična tv serija, ki več kot izpolni svoj osnovni namen. Je tv serija, narejena za gledanje. Ne za prerekanje in razglabljanje. In to je vsekakor nekaj, česar pri nas primanjkjuje. Ali pa vsaj predolgo je.

    Foto: TV Slovenija [zajem zaslona]

    ***
    Vrenkovske

    • Saj razumemo, da so policisti/kriminalisti zelo obremenjeni s papirologijo, ampak to konstantno prinašanje papirjev Oskarju Brajdiču? Čemu? Človeku, ki bi najraje igral šah na računalniku. Pa morda kakšno pasjanso. Sicer pa je Vincent Lotos V. Šparovec zelo prepričljiv.

    • Oto (Peter Boštjančič) je zagotovo najbolj načitan »klošar« vseh časov. In z najbolj izbrano izreko. Vredno čokoladnih rogljičkov.

    Izbira in kadri Vetrinjskega dvora? Fino. Paše. Sploh zdaj, ko čakamo novega najemnika Kluba Wetrinsky. Dobri tudi kadri desnega brega (Studenci).

    • Najbolj mariborska stvar v epizodi? Izmenjava mladega inšpektorja Krajnca z naduvanim Ujčičem.

    Krajnc: »Kak dobro ste poznali profesorja divjaka?

    Ujčič: »Še kar, saj kdo ga v naših krogih ni poznal, je bil naš Luka Dončić. Vsi smo bili zelo presenečeni, da jim ga je uspelo pripeljati, pa brez zamere, v en Maribor.«

    Krajnc (napadalno): »Kaj je kaj narobe z Mariborom?«

    Ovi (v zadregi): »Ne ne, Maribor je čudovit, kompakten, vse imate na ‘dohvat ruke’.«

    • Ne da bi pogrevali debato o (ne)pogostosti štajerščine… Čeprav priznati moramo, da je tokrat dialekta absolutno več in da so se igralci (sploh igralci) vidno in bolj trudili. Ne pa vsi, še najmanj Katarina Čas, ki res deluje, kakor da smo v domžalskem lokalu, kamor vodijo vrata iz Lenta, obenem pa se Dario Varga po prvi sezoni pač ne bo zabrisal v štajerski árgo.  

    Ocene »štajerščinosti:

    Tarek Rashid (Kelnar) ⭐️⭐️⭐️⭐️⭐️

    Pia Zemljič (Ema Žnidaršič)⭐️⭐️⭐️⭐️

    Nina Ivanišin (Marta Jenko)⭐️⭐️⭐️

    Lovro Zafred (Tadej Krajnc) ⭐️⭐️

    Lotos V. Šparovec (Oskar Brajdič)⭐️

    Peter Boštjanič (Oto) 0/5

    Katarina Čas (Mojca)0/5

    Top trije kadri

    3. Kelnarjev: “Gospodična, smem nekaj predlagat? Fazan. Suho štajersko vino iz Kungote. Bote probali? Ne bo vam žal.”

    Foto: TV Slovenija [zajem zaslona]

    2. Kelnarjev: “Bi dal ti roko dol?! Pubec… šminkerski?!

    Foto: TV Slovenija [zajem zaslona]

    1. Vrenkov pogled, ko vpraša, kaj je to “sugar daddy“.

  • Žanovo leto

    Žanovo leto

    Imeti najbolj predvajan komad na Valu 202 ne prinese bazena, avta, hiše na Obali. Ne. Vsaj ne takoj. Vsekakor ne takoj v naslednjem letu. Prinese pa poseben prestiž, čast, obliž, renome. Ker je vse to. Val 202 s svojo glasbeno uredniško politiko vztraja. Izbira tako, da… precej izbira. In izbral je. Žana Hauptmana.

    Val 202 ponavlja le svoje popevke tedna. 168 predvajanj za najbolj predvajan komad ni ravno številka za »petkrat na dan«, ne? Zato je izbor pesmi Sledim toliko bolj pomenljiv. Žan Hauptman je bil na Emi šele osmi. Na Val 202 pa je »zmagal«. In to je pomembna zmaga. Za novo mariborsko sceno. Ki je. Tu in zdaj. In na katero je mesto lahko ali pa bi moralo biti upravičeno ponosno.

    Komad Sledim je dober. En tistih komadov, ki neizogibno pobašejo domiselne komentarje na YouTube. »Takle komad ne zmore zmagat na Emi. Žal. Je predober.« Žanova glasba vsekakor ni za tekmovanja. Vsaj ne takšna, kjer pride do prepirov. Med žirijo in občinstvom, med mlajšimi in starejšimi, med žanri in okusi. Da je Sledim največkrat predvajana skladba, pove veliko tudi o Valu 202. Ker ni ravno najbolj enostaven komad. Vsekakor ne. Refren deluje bolj kot verz, modulacijski preskoki so polni, bas kitara Vida Turica močna, že sam uvod ni ravno tipično radijski. Še val202-jevski ni najbolj. Diši po harmonijah sedemdesetih, klavir je že mejno »jazz«, vokal pa ravno toliko razpoznaven, da deluje kot dodatni inštrument v celokupni, kvalitetni močni produkciji.

    Predvsem pa kaže, kakšen Žan Hauptman je. Muzičar. Sodeluje tu, tam, vsepovsod. Z Lacha after jami je na Festivalu Lent pokazal, da se ne le najde, ampak ohrani publiko, ki prihaja z nekimi čisto drugimi, svežimi, novimi EMŠI. In to ni lahko. Hauptman je ime, na katerega Maribor mora biti ponosen. Tudi zato, ker zna prekleto dobro igrati »air klavir«. Poglejte spot. Tip po luftu »igra« klavir. In stopi za mikrofon. Brez strahu. Z občutkom. Miže. Ker bolj kot miži, bolj njegova glasba dehti.

  • Stava z Bryanom Adamsom? Dobljena.

    Stava z Bryanom Adamsom? Dobljena.

    Najprej je nekdo verjel, da bo dobil stavo. Z njim. Butasto, naivno, pa obenem prismuknjeno, luštno, zajebanstsko stavo. In Bryan Adams je, sredi Stožic, izgubil. Bam. Za 20 centimetrov. Ali 20 evrov. Bojda. Okej, videl sem že kar nekaj pogruntavščin, bizarnosti, fint, štosov na špilih. Kako so Coldplay v Stadthalle 2008 zginili z odra in se pojavili kar nekje za nami v milisekundah. Kako se je Pink zabrisala bungejump dol iz cirkusantske kocke v Münchnu 2010. Skoraj nam na glavo. Kako je Prince po že prižganih lučeh v Stadthalle 2010 priletel nazaj na oder, za četrti ali peti bis, ter zakričal: »Kam, pizda, greste?!?!« In krenil v ubijalsko Sly and the Family Stone priredbo. Kako je na The Wall v Zagrebu 2011 iz kota priletela maketa letala in padla zadaj nekam za nastajoči zid, zadaj za Rogerja Watersa. Pa kako je Ozzy Osbourne v Münchnu šprical z vodnim topom. Ali kako so Rammstein v Zagrebu med Pussy sedeli na ogromnem falusu in špricali ven, khm, belo, em, peno.

    Ampak redko pa sem videl take finte s publiko. Direktne. Na izmenjavo. Iz oči v oči. Poimensko. Bryan, Jure, Maša, Zala.

    Nekdo je spredaj v parterju že takoj, prvi komad, visoko držal napis z mastno debelimi črkami. V angleščini ali v prevodu: stavim, da sem višji od tebe. Bryan je hudiča videl takoj. In se nanj spomnil skoraj poldrugo uro kasneje. Na vnaprej za lastnika plakata dobljeno stavo. Človek bi mislil, da bo rock/pop zvezdo vseeno malo streslo, zeznilo ali ujelo, da se nekdo dela norca z njegove višine. Ne Bryan. Ne Adams. On uživa v tem. »Daj, kje je tisti napis? No, dajmo. Dvigni. Evo. Huh. Človek, daj poglej me, kaj kdo v tej dvorani ni višji od mene? Dobiš stavo!«

    Ni zvenel arogantno, jezno, naveličano, užaloščeno. Zvenel je kot nekdo, ki bi rad naslednjič pokasiral še več takih napisov. Vi kar. Še! Ker je njegova glasba, ob tem, da je nežna, prelestna, mehka, objemajoča in še in še in še, tudi zabavna. Ja, Bryan Adams je z leti postal zabaven.

    Ampak zmagal?

    Zmagal je pa Jure. Zaželel si je drhtečo I’m Ready. In potem ga je nekaj kakor prcal. On. Bryan Adams. Ja, Jureta. In ne, Bryan si ni polomil jezika, čeprav je seveda po angleško zavil za izgovarjavo ne ravno najlažje ime. Joure. Ampak ja. Jure je bil prvi na vrsti. »I’m Ready bi imel? Res? Ti velik romantik ti!« se mu je režal še Adams. Kako se mu ne bi. Pa kje si tega našel, ni dovolj mehkih baladuric? Saj Bryan redno to počne, da prepusti publiki izbiro treh komadov. Danes, ko greš na setlist.com ter lahko vidiš seznam komadov vnaprej (nekateri za potrebe recenzije to počnemo redno in vestno, kar je evfemizem za neučakanost in strah pred nepričakovanim), je sicer toliko lažje ne zakričati naslovov komadov, za katere veš, da bodo še prišli. Run to You ali Straight from the Heart ali All For Love.

    Ta del koncerta je morda najboljši, ker je res »prost«. Saj podobno počne Bruce Springsteen, le da dobri stari Šef, The Boss, vzame kar celoten napis, karton, letak, papir, ga pokaže bandu in gremo. Zdaj… jaz sem v Stožicah zakričal Freebird. Tudi na Springsteenu sem. Zakričiš dvoje, ko si na špilu. Freebird in Maribor. Ker sem večno premlado prestar in ker poznam foro iz, kaj, sedemdesetih ali kdaj že, ko je bilo nadležno, da se je na vsakem koncertu (in ne zgolj Lynyrd Skynyrd) nekdo zadrl: Freebird. Adams prakso izvede drugače. Pogleda ljudem v oči in poskrbi, da celo sliši njihovo ime. V precej nabiti dvorani. To je mega dosežek. Ni lahko.

    Jure je dobil I’m Ready. Potem je bila Maša, ki je vmes nasrala Bryana, da ji je ime – Laško. Ali nekaj takega. Smešno? Pa malo pa je, ja. Sploh ko je Adams venomer ponavljal, da bi bilo dobro, če bi se spečali z Juretom. Verjetno finta z vsakega koncerta, samo Jure bo vedno lahko trobezljal, da mu je Bryan Adams (z)rihtal bejbo. Nekdo prej si je sicer zaželel tako redko igran komad, da sta Adams in kitarist Keith Scott tuhtala, če je v c ali h molu. Druga ali tretja prečka? Sta raje kar obupala. Vsega se vendarle ne da. Po Maši, ki je dobila Reckless, je bila pa še Zala, ki si je zaželela za finiš Please Forgive Me in jo dobila – skupaj z vprašanjem, če je sama na špilu, ne ni, mož čuva otroka. »A mož čuva otroka? Bravo, mami! Ampak… Jutri pa bo po takem koncertu treba pet ravno ta komad, ne?« Haha, dobra, Bryan. Prosim, odpusti mi.

    Vsa imena je Bryan Adams precej zadel. In imel tisto pristno komunikacijo s publiko. Ne kot zvezda, ampak pač. Bryan Adams. Je bil, je in bo zvezda, seveda bo. Vsi milijoni albumov. Vsi hiti. Vsa čast in slava. Toda Kanadčani so pač drugačni. Ko sem bil 2013 v Stadthalle na – ja, od vseh bandov – Nickelback, so se ga 31. oktobra (ja, noč čarovnic) tako nasisali, da je koncert postal srednješolska zabava. Okej, draga zabava, pa vseeno.

    Ampak še to. Koncert Bryana Adamsa je v času, ko je sto evrov za karto postala norma, vse bolj pa minimum, dostopen. Zelo. Parter? Tam. 50 evrov. Kot bi nekako, če bi se pač glasbena industrija ustavila, bilo »normalno«. Razlika med 50 in 100 evri na špil je dvakrat večja, pa ne le matematično. Cenejša kot je karta, boljši je vajb. Ne nujno, ne pravim, da za 150 evrov ni žur. Seveda je. Kakršnega si pač narediš. Sploh pa mlajša falanga, ki sem jo žal izpustil (Harry Styles, Ed Sheeran, Billie Eilish).

    Bryan Adams to dela za tiste, ki bi še radi, da je koncert še točno to. Koncert. Ne investicija. Bryan Adams ni instagramovski moment. Vsaj meni se ne zdi. Bryan Adams je moment zate, za vaju, za vas. Greš, plešeš, poješ, fajn se maš. Seveda fotkaš, snemaš, tvitaš, tiktokaš. Itak.

    Koncerti Bryana Adamsa so torej zicer.

    Fiks je. Totalni fiks. Da bo njegov koncert vžgal in pobožal. Vedno. Nikdar si sicer ne bi bil mislil, da bom še tretjič na njegovem špilu. Kot si nikoli nisem mislil, da vselej v taki družbi. Ali da bom sploh kdaj. Pa čeprav je bil sinoči že šestič pri nas v Sloveniji. In dovolj sem se z leti naposlušal, da je bil njegov najboljši špil itak tisti v Izoli leta 1996, ko je prišel k nam, ko se je zdelo, da po Kurtu Cobainu ne bo nihče več niti povohal naših krajev. Kaj šele v Izolo in Bonifiko, nad katero je še Damir Skomina očitno nedavno obupal. Ampak okej. Če je lahko prišla v Izolo leta 1992 tudi Benfica? Zakaj pa ne. Sledila dva Tivolija (2003, 2006) in zdaj še trikrat Stožice (2014, 2018, 2022).

    Bryan Adams da točno tisto, kar ve, da mora. Ne deluje repetitivno, čeprav se mu že štiri leta in ena pandemija pozneje niti malo ne pozna. Bryan Adams pizda res rad koncertira. Ni narejeno. Kljub napihljivemu avtu, ki se vozi nad glavami in krajša čas v nagnetenem parterju. In navzlic pompoznemu uvodu, kjer gromki glas in bliskajoči napis data vedeti, da je tip uslišal klice k nebu in »zrockal« in »skitaral« občestvo.

    Bryan Adams je star, če morda ne veste, 63 let. Ja. Faking 63. To so leta, ko bi se naj pa kaj vendarle že poznalo. Ne njemu, zapriseženemu veganu. Ponavlja, da laufa na rastline. In to kako. Človek ima neverjetno energijo. Pri teh letih ni več veliko uveljavljenih izvajalcev, ki bi »štepali« koncerte enega za drugim. Torej: sobota, nedelja, ponedeljek. Adams je pa združil ravno zdaj trojček. Sobota dunajska Stadthalle, nedelja Stožice in ponedeljek Italija.

    Dobro se stara Adams. Ne kot vino, prej kot viski. Ker je bil klasa že na začetku in samo še toliko večja. Z leti je postal nekako… Samoumeven? Recimo na Rock Radiu. Tam bo fiks. Po občutku? Enkrat na uro. Ali več. Run To You, Heaven, Summer of ’69, When You’re Gone, Cut’s Like a Knife. Pa še se najdejo. Adamsovi komadi so se dobro postarali ravno zato, ker ostajajo nekako narejeni za radio. Da so vedno to, kar hočeš. Saj v avtu ali doma so včasih, em, nadležni. Ne pridejo v vsakem trenutku ravno najbolj prav. Ampak tako? Zloženi skupaj? Bam!

    Sploh pa v živo so še bolj… Hiti. Ker imajo ta »live« občutek. Kakšna solaža, zahvaljujoč Keithu Scottu, je drugačna. In nekaj komadov je precej slečenih. Vidi se, kaj v osnovi ti komadi so. Saj ni nič novega, Adams zdaj to že nekaj časa počne. When You’re Gone, recimo, zapoje sam s kitaro. Enako Straight From the Heart, ki z ustno harmoniko samo odkrepi njegove besede, da je komaj napisal star 18 let. Če tak komad napišeš pri osemnajstih… Ni čudno, da si pri 25. letih že velika zvezda z albumom Reckless (1984). In nato samo »štancaš« hit na hit.

    Bryan Adams bi, ugibam, nekje vmes lahko zapadel v krizo. Saj, kdo pa kdaj ni. Nekako je po letu 1996 in zadnjih res ornk hitih na prehodu v novo tisočletje (18 till i Die, Back to You, When You’re Gone, Cloud Number Nine…) izpadel iz prvokategorniškega kitarskega pop rocka. Ne le po svoji »krivdi«. Žanr je pač zbledel, zradiral ga je zasuk v sceni. Začel je postajati nostalgija, čeprav ne zato, ker mu kaj drugega ne bi preostalo. In preobrazil se je. Danes tip s kitaro pač ne vžge tako več. Lahko, ampak ne pa nujno.

    Ko prihaja na oder zdaj, no, zdaj, že kako desetletje, pride gor kot dobri stari rockabillyjevec. Torej, petdeseta. Sijajna gold top debelejša kitara. Taka. Za preigrane, že malo zguljene prste. Pa skoraj polizani lasje. Daleč je pričeska z lasmi, ki grejo v oči. Tista, David Beckham ali Nick Carter. Daleč so razmršeni lasje. In še nekaj je naredil. No, ni naredil. Članov svojega banda praktično ne menjava. Razen morda enkrat na desetletje. Keitha Scotta pa sploh ne. Keith Scott je tisti kitarist, za katerega še mi, rock kitaristi, ne bi nikdar slišali. Če ne bi bili pametni, rekli na avtocesti potencialni punci (»Ker kdo te ve, kdo je kitarist Bryana Adamsa!?«) pa dobili nazaj krik »Keeeeiiiith Scooooooootttt!«. Jebemti Keith Scott. Kako še vedno nažge, napali, navije, nafržmaga, nacilja te kitarske solaže, motive, pejsaže. Noro.

    Ko si tretjič na Bryanu Adamsu, lahko počasi že izbiraš svoje top momente. Moj je prišel čisto na koncu, ker mi bo komad All For Love pač vedno predstavljal skakanje s tenis loparjem, ki je simbolično ponazarjal električno kitaro, ter prepiranje s sestro in mamo, medtem ko smo skoraj objemali televizijo, ker smo imeli MTV, kdo je boljši: Sting, Rod Stewart ali Bryan Adams. Ampak izbere se lahko karkoli. Sploh »lučke« moment. Adams je sicer zapel še enkrat »shine a light« pred Straight from the Heart, zgolj košček, da so vsi prižgali svoje mobitele. In en model faracajg, ja, še so, slava jim. Vsi so prižgali, ampak faking vsi. In videti to? Dva, trikrat? Brez nekega poceni štosa, dajmo dajmo dajmo, lučke. Od vseh božičnih dekoracij, je pač ta bila najboljša. Pa še Christmas Time je zapel. Kar poje redko. Res, res, reees redko. Ali se turneje končajo že pred decembrom ali pa so v Avstraliji. Ne pa tokrat. In še drugič so Stožice dobile njegov božični komad. Tik pred koncem. Akustično.

    Bryan Adams ne rabi igrati novih komadov, ni pa slabo, če jih. Zaigral je kar štiri komade iz aktualne plate So Happy It Hurts. Pesmi, ki so ena za drugo, kakor velja tudi za album, dobrovoljne in dobrohotne. Pozitivne, dvigajoče, energične. Bryan Adams ve, da ima več kot dovolj balad. Zato ga je čudilo, da so ljudje želeli balade, ko jih je vprašal, kaj naj zaigrajo. Pač ima ta dva dela. Najbrž te Bryan Adams namami s Summer of ’69, ki v živo izpade kot res dober in kolektivni žur. Potamani pa te z baladami. Nekdo si je od vseh komadov zaželel Have You Ever Really Loved a Woman. Kar nekaj nas je zavilo z očmi. Ne vem za vas, meni bo komad vedno nekako dišal po Oliverju Dragojeviću. Dišal, ne smrdel, da ne bo slučajno pomote.

    Ampak prav ta njegova dvojnost, kombinacija bolj kitarskih in mehkejših komadov, je tisto, kar koncertu dodaja, ne odvzema. Ima spisek toliko hitov, da lahko kakšnega tudi gladko izpusti (Let’s Make a Night To Remember, The Best of Me, Cloud Number Nine). Duetov v živo nima, nasnetih gotovo ne. Saj trik s Tino Turner poznamo, ne? Kaj ga kdo ne? Če pa je veeeedno isti. »Naslednji komad je It’s Only Love, ki sem ga posnel z veliko Tino Turner. In zdaj, samo za vas, samo nocoj, tukaj jeeeeee…. Ne, ni je. Je pa Keith Scott«. Ampak to je ena tistih redkih potegavščin, ki jo radi slišimo. Prikupna je. Kot »dad joke«. Humor starcev, ki je smešen zato, ker, no, ni.

    Bryan Adams ni starec. Vsekakor ne z izjemnim vokalom. Pišuka, kako mu gre petje. Vse linije, vse verze, skoraj vse je zadel perfektno. Zvok morda ni bil povsem popoln, jebiga, to že skoraj ponaredolo sodi, če je špil v Stožicah (je bil pa čisto okej zvok, vsaj dokaj spredaj v parterju), ampak zato pa je vokalna linija še vedno ravno dovolj razkava, pa obenem točna, izpiljena, prodorna. Pa ti komadi niso lahki. Višje lege niso izi, če so pretežke, se Adams ne muči več z njimi. Ve, kje so glavni deli. Ve, kjer »mora«. In tam briljira. S priredbami, kot je Can’t Take My Eyes Off of You vred. Ja, nenavaden izbor, ampak prekleto dela, sploh v bisu.

    Na koncu Bryan Adams na odru vedno ostane sam. Z lučkami, komadi, ljudmi. Tako, kakor je pač začel. Ne zato, ker bi rad bil v ospredju. Ko je bilo vsega konec, ko smo vsi-za-enega-eden-za-vse mušketirsko zapeli, da smo vsi za ljubezen, je vzel telefon in nas slikal. Kot da bi rad domačim pokazal, glejte, kje sem. Že tretjič v Stožicah. Ja, tretjič. V osmih letih. Bil bi še prej, če ne bi bilo korone.

    In vem, kako siruklasto, čizi je napisati, da najbrž ni zadnjič. Bilo bi škoda, če bi bilo. Dokler je tako. Dostopno, nasmejano, razplesano, zabavno. Ko ne more skoraj nič biti narobe. Ker ni. Bryan Adams torej ve, kako ohraniti v koncertu osnovo. Od uvodne Kick Ass. Ne toliko z velikimi zasloni, pirotehniko, čirulečarule. Ne. Zato je tisti napihljivi avto tako smešen. Ker je poceni štos. Pa dela. Ko si tako srečen, da že skoraj boli. Ampak saj vemo. Tudi ko se zelo smejimo, lahko boli. In ko smo zelo, zelo, zelo srečni, lahko jočemo.

    Bryan Adams? Je točno taki, kot mora biti. Je profič, ki pa to naredi tako, da nikdar ne rabiš reči, da je profič. In poudarjati, kaj vse je bil. Vse povedo, pismo res vse, njegovi komadi. Še je tisti moment, da se uščipneš, mater Summer of ’69 že na kakem žuru vžge, ampak to? To je pa v živo, to je on, vaaau. In to je dobro. Zelo dobro. Da ti občutek, da so nekatere stvari vseeno še take, kot misliš, da bi naj bile. Pa ne zato, ker bi morale biti ali ker bi bile spremembe odveč. Ne.

    Bryan Adams je samo še bolj Bryan Adams. In to je fajn in lepo. Zelo.

  • Papa, hiša na robu parka

    Papa, hiša na robu parka

    Pa še včeraj, v petek, seveda je bil petek, sem bil tam. Nekaj metrov stran. Lučaj od navad, streljaj od klasike. Misleč, da bo tam, izza varovalne ograje, še vsaj nekaj časa. Da bo… Preživela bo zimo. Bo. Mora. Če je zdržala toliko zim, bo pa ja še to. In zdaj? Je ni več.

    Pa saj… je sploh kdaj bila?

    Hiša na vogalu Žitne in Jezdarske ulice na robu Magdalenskega parka je dolga leta čez dan propadala, proti večerju vse bolj mogočno zehala in zvečer strašila. Ni ravno kljubovala. Ni bila protest. Ni bila potencial. Ni bila… No, ni bila. Saj njen sosedi niso bili dolgo nič boljši. So pa vmes zrasli novi, fino barvni bloki. Več lokalov. Pariz se je umaknil Cantanteju. Padrino, Holmes. Pa Mc in Pekarna. Pa vmes pekarna, fotokopirc, še en lokal. In nato še podhod. Pa nove klopi.

    Bolj se je posodabljala okolica, bolj se je objekt desetletju postaral za, zdaj pretiravam, sto let. Hišo je čas zdelal že pred časom. Hiša, ki ti nekako ni dovolila, da bi bil mlad. Vsaj ne predolgo.

    Še grafiti so ji pobegnili, slej ko prej. Hiša, objekt, karkoli že je to bilo, je bila bogato klavrna. Veliki, neizkoriščeni, lastniško mučen primer. Čigava je, kdaj spet bo, kje je lastnik… Listina na listino, notar na notarja, odvetnik na odvetnika. Ena tistih nepremičnih zgodb nepremičnine, za katero so si številni želeli, da bi že zdavnaj bila premična. Da bi je bilo konec. Da bi se premaknilo. Karkoli.

    Nekaj kakor kimala je sosednjima, nič kaj bolj elegantnima sosedoma. Bila je najbolj klavrna in to v taki konkurenci pove ogromno. Zdravstvenemu domu na Jezdarski, ki so se ga nedavno lotili obnavljati v mestu, kjer (v metodološko bizarno) anketno polovica želi boljše ceste, le par odstotkov pa dobro javno zdravstvo (v prevodu: po lepši in neluknjasti cesti do propadajočega zdravstvenega doma), in Pekarni, tam, kjer je na zunanji strani bil grafit »Gremo na Tržaško po pire«, ki se je tudi vsake toliko vsaj v govorih in debatah premika gor in dol po mestu. A še ostaja. Za zdaj.

    Propadajočo hišo sta na koncu na nek decembrski petek 2022 »premaknila« bagra. Do tal. Na jugovzhodnem robu enega lepših parkov v mestu. Ima krasna igrišča, že prej ga je imel, čeprav je imel še zelo različne obiskovalce. V hišicah tudi ponoči, kjer sva s sošolcem februarja 2002 odprla »poletno park« sezono. Magdalenski park je po prenovi sicer izgubil kar nekaj (po)letne klientele, ki je na »nasadu klopi« žulil pivo in času snedel relativnost. Park, ki je imel predzadnje ročne zapornice na železniški progi. Park, kjer se je o igranju košarke govorilo v pretekliku. Park, ki je bil nekdaj pokopališče, nikdar zares sprehajališče. Prej prostor za počitek, premislek, trenutek.

    In park s propadajočo hišo na jugovzhodnem robu.

    Tisto hišo, ob kateri sem prvič v prvem letniku gimnazije po navalu na »veselega martina« in »slovin« prvič epsko bruhal. Bilo je konec maja, morda je že bil junij. Vse se je tako hitro vrtelo, kot se ponavadi pač vrti ob koncu prvega letnika. Ko je vse novo. In ko še nimaš reakcije na jagodno vodko, tekilo ali česnov kruh. Tista hiša, skoraj ovita v grmovnice, je nudila zavetje v sicer dokaj odprtem parku. Tja sem šel. Ne sam, sošolec je šel zraven, ker smo pač bili taki. Skrbni. Bruhalo se je tako, da se je vprašalo, kako je najbolje bruhati. »Ne vem, saj bo hitro minilo,« me je malo tolažil, bolj pa bodril sošolec, za katerega sem imel kot lolek najbrž kakih 37 vprašanj. In nato nekje vmes odšel. Ko sem končal, je bilo že konkretno temno. Nikjer nikogar. Ali vsaj tako se je zdelo.

    Ampak v varnem zavetju grma in tiste hiše si imel nek mir. Najbrž sem kršil kakšen odlog, nekaj iz javnega reda in miru? Ampak dobro. Nismo smetili, nismo razgrajali. Pač… Bili smo dijaki, pisalo se je leto 2001, neumnost je imela še prihodnost.

    In tista hiša mi je stalno stala kot nekaka opora. In hkrati kot opomnik. Poleti je nudila senco, pozimi pa nekaj kakor strah. Tam si stopil malenkost hitreje. Sčasoma sem se stavbe bal malenkost manj, nikdar pa tega strahospoštovanja nisem izgubil. Dojel sem jo kot ostalino časa. Kot nekaj, kar bo vedno stalo in propadalo. Zato, ker pač. Ampak naj se še tako dolgo ne zgodi nič. Letni časi so šli mimo, generacije so se menjale, grafiti so zbledeli, pa je komaj 21 let.

    In zdaj hiše ni več.

    Karkoli že bo tam, bo nenavadno. Vsaj nekaj časa. Ker saj vemo. Spremembe nam pretirano niso blizu. Dokler se nanje ne navadimo. Če se sploh kdaj. Ampak karkoli že tam bo… Upam, da bo imelo karakter. In ne, ne bo ga dobilo z bruhanjem, pentagrami na drevesih, večernimi zmenki. Čeprav je bilo tam vse to. Magdalenski park je nekako… Toplejši, intimnejši, lepši. Ko si bruhal tam, te je sošolec pri propadajoči hiši držal za roko. Ko si bruhal v mestnem parku, si pa slišal: »Čuj, saj vse okej, samo kaj lahko malo tišje kozlaš?«

    Karakter včasih pač pride šele z leti. Včasih tik pred koncem. Včasih, ko je že prepozno.

    Edited in Prisma app with Daryl Feril
  • Čuj, fuj!

    Čuj, fuj!

    V uri pa pol je bilo konec. Fertig. Dvajset let čakanja? Za poldrugo uro šusa? Ja. Ura pa pol in – zdravo. Gótovo, ajde, seos, hvala, se vi’imo. Ampak to je bila poldruga ura, v katero je bilo speštano… Vse. V polnem Štuku. Z Alo!Stari. Tistim bandom, ki je prehitro prišel prepozno. Ampak ko je prišel? Je odšpilal himnični špil. To je bil špil generacije, ki ji ni bilo dano, da bi bila generacija. Špil, ko se pevec vrže med folk, pade skoraj na ksiht, se pobere in kriči. Špil s fajn mosh-pitom. Špil, ki je bil presežek.

    Koncert Alo!Stari je bil razprodan. Seveda je bil. V sredo, dva dni pred špilom, dokončno. Kot se spodobi in kot je prav. Alo!Stari je postal arhetipski mariborski band. Potem ko je Tine Matjašič na kavču pogruntal, da ima kaj za povedat. In to s tipi, ki so načeloma svoje sanje že izšprudlali. Trash Candy, Multiball, Low Value. In še in še. »Čez noč nam je uspelo – po 25 letih!« je začel ponavljati Matjašič, ko je pojasnjeval, kako je prav Alo!Star v kleni mariborščini in s pop punkom uspelo prodreti ne le v lastnem mestu, ampak gori, doli, naokoli. Ko v Rovtah pojejo »fse bi dal za toto moje faking mesto«, potem veš. Ratalo ti je.

    »V ‘fse bi dal za toto moje faking mesto’ je zate in zame Maribor. Ampak nekdo pa najde v tem tudi svoj kraj. Preneseš energijo nekega mesta. Pozitivna pripadnost je, zame ne gre za lokalpatriotske tenzije. Ker poveš, da so se tebi zgodile lepe stvari. Ki se lahko zgodijo povsod,« mi je Matjašič povedal, ko smo bili aprila skupaj na njihovem špilu v Slovenskih Konjicah.

    Ampak potem pa pride Štuk. Tista še vedno reprezentativna rock dvorana za rock špile. Pa čeprav je Matjašič seveda sredi Štuka v Star zapel: »Poštna puna ful je folka / Štuk pa Modrijane jebote polka!«. In gostil Emkeja, ki je še v Tekochee Kru v Na šihtu pel »ne vem za vas, samo meni je že muka it’ na Štuka / tak ko mi je bedno gušit materi za čuka«.

    O, Štuk.

    Štuk je kraj, ki ga bo vedno zajebavalo dvoje. Ne, ne to, da se reče »na Štuka«, kar lektorji radi popravljajo v »v Štuk«. Prvič, nikoli ne bo premagal nostalgije. Ni šans. Saj je noben ne more. Kdor ni bil na zadnjem špilu Lačnega Franza, ne, ne tem v 2022, ampak onem leta 1994, ali si ni plačal špricerja v tolarjih, nima pojma. Smo zamudili, jebiga. In, drugič, ravno zaradi te nostalgije bo vedno v nekem bizarnem razmerju, kjer nikdar ne bo dohitel preteklosti, ker se to itak ne da. Štuk je primarno študentski lokal, ki najbolje pokaže ob torkih, kako dandanes študenti žurajo. Ni edini, je pa masovni.

    Ampak Štuk je seveda bil mnogo več. Bil, bil. Sploh za to generacijo, ki je že slišala, da je najboljše zamujala. Potem pa dobila Štuk v paketu s Trustom, ko je ta odprl vrata in smo rinili na tisti konec. Štuk je imel na prelomu tisočletja inklinacijo k hip-hopu, na plesišču tiste kocke in skakanje po njih. V predplacu se dolgo ni zgodilo nič, dokler »nismo b’li fsi tam«. Štuk je bil plac, kjer si peljal kolega ven kozlat, pa je tako kozlal, v takem curku, da si kozlal še sam. Štuk je bil plac, kjer se je tvoj dober sošolec žvalil s tvojo gimnazijsko simpatijo, da sta se ti potem nekaj kakor oba opravičevala, ker saj nisva midva kriva, ampak popust na špricer z bog ve kakim vinom. Štuk je bil plac, ki v mojih dijaških letih ni nudil toliko epskih špilov, kolikor je bil tisti prostor, kjer si sanjal, da bi se to enkrat zgodilo. Saj so bili tudi špili, tudi dijaški. Pa je Siddharta nafilala Štuk tako, da si prvič vedel, da obstajajo še katere druge kot Eva sardine. Pa še kaj se najde.

    Predvsem je pa tako Štuk bil prostor, ki je bil pretekli prihodnjik. Večni nekdanji potencial nekdanjosti. Vsaj zame, vsaj za rock sceno, ki v domači reinkarnaciji pač ni dobivala sodobnih bandov. Noben moje starosti ni nafilal Štuka. No, skoraj. Se najdejo izjeme, ampak so točno to. Izjeme.

    Zato je bil Alo!Stari špil, ki je bil nekako slovo od nostalgije Štuka za tiste, ki smo pač mahnjeni na kitare. Alo!Stari je band, skoraj narejen za Štuka. Za dvorano Tabor/Lukna, kaj šele Ljudski vrt najbrž ni, čeprav Nea vem kam na stadionu nesramno deluje – in to v plejlisti, ki je večinoma železna, zlizana, znucana, ziheraška. Lažje je past dol z plejliste v Ljudskem vrtu, kakor se vanjo uvrstiti. In Alo!Stari, ta mešanica devetdesetih in zeitgeista, se je.

    Ni težko videti, zakaj.

    Nagruntali so, kako svoj retro šmek, ki so ga drgnili leta in leta, zasukati tako, da bodo trofili domače uhe. Kar ni lahko, sploh ne. Ali z besedami basista Mateja Kosmačina in bobnarja Tomaža Medvarja aprila v tistem kombiju: »Nič nam ni bilo dano. Noben drek, ki ga je vsak od nas očitno z namenom požrl, ni imel dobrega okusa. Ne boš verjel, ampak dreki imajo res različne okuse. Imej band, pa boš videl.« Sem imel band in vem, drek ima lahko res različen okus. Saj ne, da tega ne bi bil vedel tudi sicer, pa vendar.

    Alo!Stari je v petek, 25. novembra 2022, v Štuk prišel po nekaj kakor nagrado. Ali pa vsaj zmagoslavje. Nagrajeni za to, kar jim je v, kaj, treh letih na skoraj dvajset podlage tudi uspelo. Najslajše in najtežje je uspeti prav v svojem mestu. Ni lahko. Štuk, ki sprejme do 800, 1.000, 1.200 ljudi (nočete izkusiti one zadnje opcije), je ravno prav preveliko premajhen, da vidiš, če ti je ratalo. Saj ne, da Alo!Stari, ki so nafilali Kino Šiška s podobno kapaciteto, tega niso vedeli že prej. Itak, da so.

    Ampak števila ogledov, lajkov, piarja ne more nič tako preseči kot dober špil. In to je bil dober špil. Morda še preveč dodelan za punk band, kot mi je rekel izkušeni radijski maher. Ali pa da te skoraj v izvirnosti poseka predskupina, kot mi je dopisal še bolj izkušeni dj kelnar. Last Dropout je pač del paketa še iz Štajerske čage 2019, ko so nastopili skupaj. Last Dropout kot reunion, Alo!Stari pa na čisto prvem špilu. Ampak band, kot je Last Dropout, bo pač vedno dober štos. Zelo dober štos. Ampak štos.

    Alo!Stari pa pač ni več štos. Preveč jim je ratalo, premnogo se je zgodilo, da ne bi skušali vse pozornosti povrniti z dodelanostjo, zaslonom, plešočim dinozavrom, introm in – desko. Ja, tako kot v Šiški je tudi v Mariboru nekdo šel domov z boardom. In, ironično, to bi bil kolega Dajčman, ki je bil naključno izžreban, pa je seveda desko vljudno prepustil komu drugemu; mladi zagnani deklini, kot se je izkazalo. Pavza med punk koncertom, da nekdo zadane board je… Vsaj neobičajna. Dobro, nadomesti vsaj dva do tri komade, ki najbrž bandu še manjkajo do avtorskega uro in pol trajajočega špila, kar pa je itak prevelik izziv, saj je glasba preveč na šus. Probajte peti z Matjašičem, pa boste videli. No, kar se boarda tiče: neobičajno je pač v toliko, da če je komu to bil prvi špil (in možno, da je res bil), morda utegne pomisliti, da se take reči tu in tam zgodijo. Ne, se ne.

    Ampak to niti malo ni očitek. Sploh ne. Prej je kompliment, saj je Alo!Stari na odru pač pokazal vse, kaj zna, ima, zmore. Še tisto, česar ni izdal, vsaj dva ali tri komade (Lej ti ovega, Če bi lahko še enkrat, Danes nea grem domu). Imeti poln Štuk, ki se sproti oči bolj ali manj nove komade in »kupi« refren do konca? Zmaga. Ob tem, da je bil res epski mosh-pit, kjer je kar pošteno (s)pogalo? Dupla zmaga. Na špilu, kjer tri, štiri dekline naredijo doma transparent, ga prinesejo in pokažejo: »Alo Stari, danes smo diplomirale!« Dobro, malo je nenavadno, da diplomiraš v novembru, pa vseeno. V zameno je Jurij Drevenšek vodil nagradno igro za board, gostoval pa je, kot je sam priznal, lepo pijani Emkej, ki pa je zmitraljezal svoje verze v Nea guši, ki v živo bolj trofi, ter blestel v Veš kaj bi ti mogo, ki v podlagi z Alo!Stari samo pridobi na ostrini.

    Alo!Stari najbrž ne bo nikdar označen za prelomni, epski, zgodovinski špil. Ker časi pač niso več taki. In že zato, ker je prišel pozno, ne pa prepozno. Špil, kjer je Matjašič klečeče molil v Jaz bom hin, kjer sta bila Matic Mlakar in Jernej Metež na kitarah »zaklenjena« in kjer smo dobili protesniško sporočilo »naj se nikoli ne zlomijo!« v Valovi. Koncert, kjer je en tip jadral po skoku z odra čez pol dvorane, padel na vrat, folk zaprepaden, on vstane, pobere začuda nezlomljene špegle (!), pomiga z glavo in zmagoslavno dvigne roke. Toooo! Špil, ki je komaj drugi, ki sem ga sam gledal na Štuku z balkona, pa je bil tudi tam gori tako doživet, da mi je nekdo potem rekel »kaj se nisi dol fukno, tak ko si not pado?! Koncert, kjer je Matjašič med »elevator music« v Danes se mi nea da opozoril folk, naj vendar pazi, ko bo metal piksne piva, pa je valjda zadel enega v sence. Večer, ko si videl toliko znanih fac, one iste face, ki si jih videl točno v predplacu, ko si mislil, da se nikoli ne boš žvalil ali pokozlal. Pa si se. Ono, drugo. Pa tudi kdaj ono prvo.

    Ampak to je bil špil, ko si mislil, da boš samo kozlal. Pa se zgodi. Da te špil… zažvali.

    In špil, kjer sta Vse bi dal in Nea vem kam zadoneli tako, kakor lahko samo na Štuku. Dvajset let kasneje. Po uri pa pol. Ko tak smrdiš od švica, da greš raje vljudno domov. Ampak si potem doma vseno povohaš majico. Da si zapomniš. Da so špili nekoč še znali biti tako prešvicani, da si navdušeno smrdel. Čuj, fuj!

  • Zakaj ravno jaz pevec? Ker sem (bil) najlepši!

    Zakaj ravno jaz pevec? Ker sem (bil) najlepši!

    Nihče se nikdar ni tako predstavil.  Kje pa. Takrat pa sploh ne. Komu bi kaj takega padlo na pamet? On pa je vletel na vaje. Seveda je zamujal. Kot vedno. Se je kdaj zgodilo, da je zamudil kar v celoti. Včasih celo kakšno leto. Ampak ne takrat, ko je priletel, iz njega pa so spontano zletele legendarne besede za legendarni komad na legendarnem albumu.

    »Moje ime je Davorin Bogović / a ovo sve oko mene / to je crno-bijeli svijet.«

    Pisalo se je leto 1980. Leto, v katerem po maju in sprva enotedenskem žalovanju nihče ni vedel, kdaj se bo spet igralo. Prljavo kazalište je imelo za sabo že en album, drugi je bil na poti. K legendam, bajkam, mitom.

    Ko je album Crno-bijeli svijet (1980) izšel, Tita že skoraj pol leta ni bilo več. Svet je bil vse bolj črno-bel. Pa hkrati pisan. In zlasan. No, pogojno. Davorin Bogović je tedaj še imel lase. Pogojno. Ne več vseh, na glavi je že nosil tudi klobuk. Vsaj v videu. Ko se je postrigel, potem pa v celoti skoraj obril, ko je imel vse manj las in pristal kot tak na naslovnici albuma, so na založbi znoreli. »Zaradi tvoje nove frizure bomo prodali 40 tisoč izvodom manj!!!« so rohneli nanj. In on? »Pa sem jim rekel, ma kje, ravno zato bomo prodali več! In smo. Pa še jaz sem se zmotil z mojo zelo radodarno oceno!«

    Z Davorinom Bogovićem sva se pogovarjala na pretopli in presončni torek, zadaj, na vrtu Štuka. Za dvorano, v kateri bo od 4. do 6. novembra potekal Boom festival 2022. Bogović bo nastopil v petek skupaj z EET, Lilith Cage, Muškat Hamburg in Let 3, nato bodo v soboto žagali še Krokar, King Foo, Lusterdam, Orleki in Prismojeni profesorji bluesa. Več o dogodku lahko najdete tukaj.

    Tako, zdaj pa intervju. Med katerim sva šla lulat oba. Nepričakovano skupaj. Kot pač pritiče 62-letnemu neke vrste punkerju, ki je bil punker, čeprav ga, kot pravi, nikdar ni kaj prida dosti poslušal. Zdaj pa posluša zelo rad System of a Down. Mhm. Na koncerte, razen na oder, pa ne hodi več veliko. »Ne da se mi več, gužva, stojiš, koleno me boli… In vem, da bi mi ga raztrgalo, ker bi najbrž takoj začel skakat.«

    Kdo ve, morda bo ustanovni član banda, ko se poleti začasno zaradi odločitve na sodišču, kamor so bivše člane privedle razprtije, ni smelo uporabljati ime Prljavo kazalište, vseeno skakal na Štuku. Kondicije mu vsekakor ne manjka. Sramu pa tako ali tako nikoli ni poznal.

    Ko ste snemali pesem Crno-bijeli svijet (1980), koliko ponovitev je bilo za »moje ime je Davorin Bogović / a ovo sve oko mene je crno bijeli svijet«? Je šlo iz prve?
    »Ne, ni mi uspelo v prvo, hehe.«

    Pa ja niste zgrešili pri imenu?
    »Ne, to nisem, je pa bila ključna dikcija. Nekako na poseben način sem moral to izgovoriti, da se je res začutilo. Mislim, da sem ponavljal štiri, petkrat.«

    In čigava ideja je bila, da se komad tako začne, prav s temi besedami?
    »Pa… moja! Pametna ideja, hehe. Želel sem dati svoj podpis na pesem, za katero niti približno nisem vedel, da bo hit, kaj šele evergreen. Ni dneva, da je ne slišim na radiu (vključi se menedžer: in da tega ne vidiš na svojem računu, hehe!).«

    Kako vidite, razumete, dojemate danes ta uvod? Da ste se predstavili, omenili kar sami?
    »Ne, ni bilo nekega ozadja, nastalo je zelo spontano. Na vsako vajo, na katero sem prišel, ker saj je znano, da sem kdaj tudi, khm, manjkal, vedno pa zamudil, sem vletel z neko glupo ‘špiko’. In tako sem prišel enkrat in rekel točno to.«

    Niste tega recimo pisali v zvezek?
    »Ah, kje, to je moj čisto poseben haiku. Pesem je pa tako ali tako zelo premešana. Smo se kar naposlušali, češ, da imamo povsem narobe narejeno pesem, trikrat ponovljen refren in podobno. Vse narobe, hehe. Pač, jebiga, nismo znali dobro igrati, smo pa bili ob Buldožerjih najbrž edini, za katere vem, da smo imeli vajo prav vsaki dan. Vse, kar nam je manjkalo, smo nadoknadili z voljo in norostjo. Imeli smo toliko energije, da smo vedno med vajami igrali še nogomet. Znanje smo pa… Nabirali sproti.«

    Pa danes… Koliko vas je definiral ta uvod?
    »Oh, bilo je predvsem zelo, zelo spontano.«

    Je bil svet res črnobel? Ker vaša muzika takrat ni bila, sploh tiste v ska obleki.
    »No, saj nismo bili ska band, posneli smo pač tri ska pesmi. In še to je slečeno do amena. Je pa bilo tako, da smo vedno ostali band, ki je še za zajebancijo in zase igral kot ‘taborniški’ band in imel napeve tipa ‘mi pijemo’, iz česar smo potem naredili ja, tisto pesem. Šele nato smo slišali The Specials, Madness, Bad Mannors in podobne. Mi smo sicer zelo pozno skapirali, kaj je ska, hehe.«

    Joj, ne že spet!
    Sami ste že omenili Mi plešemo. Kaj naredite danes, ko slišite ta komad?
    »Rečem: joj, pa ne že spet, haha.«

    Danes je to predvsem žur komad. Je takrat imel kakšen drug (pod)pomen?
    »Mi smo začeli z ‘mi pijemo’, potem pa je cenzura to pričakala na nož in smo dobili žig, da gre za šund. Na kar se je plačal posebni davek, zato so bili albumi dražji, ampak kljub temu se je Crno-bijeli svijet prodajal kot blesav. In na račun tega smo prodali še več naše prve plošče Prljavo kazalište (1979).«

    Si znate razložiti, zakaj se je ravno tedaj zgodil novi val? Da je še Goran Bregović na Doživjeti stotu prav tako v letu 1980 povsem spremenil zvok in v Ha ha ha pel »svi marš na ples«.
    »Mislili so, da je skrivnost uspeha v tem, kaj igramo. Pa so kopirali. Ampak skrivnost je bila tudi v tem, kako izgledamo in kako se obnašamo ter koliko smo stari. Mi smo bili še totalni klinci. Je pa res, da recimo Prva ljubav so bili klinci, ki so se furali na klince, mi pa smo bili klinci, ki so se furali na odrasle. So poskušali tudi drugi, so so, ampak niso dosegli tega, kar smo mi.«

    Kako hitro so minila vaša leta od 1977 do 1985, ko ste bili član Prljavega kazališta?
    »Uh, pa to je… Preletelo! Tako hitro so šla leta, sploh ker sem bil doma verjetno 50 dni na leto. Imeli smo celo kdaj dva koncerta v enem dnevu, spomnim se Donjeg Miholjca, ko smo igrali celo opoldan na matineji. Ludnica! Pa ko smo šli iz Beograda na Pelješac v Orebić v enem samem dnevu! O!«

    Pardon, da sučem ploščo, ampak kaj je za vas pomenila smrt Tita?
    »Predvsem smo čakali, da minejo tisti dnevi, ko nihče ni upal igrati zaradi žalovanja. Rekli so, da bo trajalo teden dni, potem je ta teden minil, nihče pa ni upal biti prvi.«

    Zakaj pevec? Ker sem najlepša izgledal!
    Davorin, kdaj ste vedeli, da boste pevec?
    »Od malega. Ker sem vedno rad pel, moja mama je slišala moje petje na poti iz šole že na daleč. The Beates, The Kinks in podobno. Kako sem pa postal pevec? Izbrali so me, ker sem v bandu najlepše izgledal.«

    Hahaha. Ja pa ja. Kako se je pa to izglasovalo?
    »Smešno vam, jaz pa sem takrat imel punco v vsaki ulici! Imel sem svetle lase, dolge lase. O, ja. Še danes lahko rečem, da sem najlepše izgledal, predvsem pa nisem poznal nobenega sramu. Res. Nobenega.«

    Niti v šoli? Nič treme pred tablo?
    »Eh, kje, kakšna trema. V osnovni šoli sem vse znal, zato ni bilo težav.«

    Kaj pa v srednji?
    »Srednja šola je bila pa prvi poligon za zajebavanje. Sploh, ko sem začel peti v Ciferšlusu, prvem bandu, iz katerega je nato nastalo Prljavo kazalište.«

    Okej, dajmo najprej razrešiti prvi mit: v koliko srednjih šol ste hodili?
    »Prvi letnik sedma gimnazija. Drugi letnik sedma gimnazija – trikrat. Drugi letnik potem še kemijska. In tretji letnik na kovinarski šoli.«

    Samo malo, kolikokrat ste bili v drugem letniku?
    »Dovoljkrat, da mi je žal kemijske, ker sem bil edini fant v razredu. Ampak predvsem sem takrat raje in veliko bral. Včasih celo knjigo na dan. Joycea, Kafka, Kinga. Karkoli.«

    Kaj pa domače avtorje?
    »Ah, skoraj nič. Prebral sem Zagrepčanko, delo Branislava Glumca, pa mi roman ni bil všeč. Ker Zagrebčanke niso take.«

    Rock zvezda? Ne v Dubravi
    Kaj vam je prišlo prav za pisanje besedil?
    »Boljše mi je šla proza, kasneje pa sem začel tudi s stihi. Saj jih rabim tudi zdaj za novi album, hehe. Končno sem pa dobil od frenda kitaro, ki mi jo je obljubljal dvanajst let! Stratocaster, ampak lažji od pravega, z ožjim vratom in strunami bližje prečkam. Pa Croatia Records mi je zdaj dal Vox ojačevalec – 50 wattnega. Čudo, kaj vse ima! Vse Vox zvoke, ki si jih lahko zamisliš!«

    Kitaro ste se naučili igrati sami?
    »Seveda, ampak ne bi trdil, da igram ne vem kako dobro. Absolutno pa se mi več melodij porodi ob električni kitari. Najprej imam vedno melodijo. Včasih pred mobiteli sem se snemal kar na diktafon na prvem dvorišču, sem šel kar dol iz tramvaja in raje počakal na naslednjega. Tako je bilo zlasti za prve albume. Iz časov, ko so mi vsi obljubljali pesmi. Tudi Rundek, hehe, ko mi je pesem, napisano zame, enkrat pokazal na kitaro, jaz pa sem ga vprašal, če me zajebava! Zato sem začel delati komade sam.«

    Davorin, če vam omenim besedno zvezo »rock zvezda«, kaj vam pomeni?
    »Uh! Ko vidim Američanke in rečejo, u, jebote, včeraj sem žurala kot rock zvezda, potem pa pomislim, naj pridejo pogledati, kako rock zvezde živijo pri nas in naj potem, če upajo, rečejo, da so se nažurale kot rock zvezde! Glejte, jaz sem iz Dubrave, kjer ne smeš biti nikakršna zvezda.«

    Niti če si Hladno pivo?
    »(začuden) O, bog. Hehe. V Dubravi moraš biti ‘naš’. Ne smeš izstopati. Pa ne, da te ne bi podpirali, saj te, ampak moraš ostati neke vrste sosed. Saj drugim rečejo, veš, naš sosed je pa ta-in-ta. Sicer pa jaz nikdar nisem iskal takega statusa, človek, jaz nisem Sandi Cenov

    Gledal me je celo, kako hodim!
    In kako ste potem dojeli, gledali, sprejeli serijo Crno-bijeli svijet?
    »Kot dobro serijo.«

    Ste pogledali vse epizode?
    »Nisem, manjka mi še marsikaj. Zdaj gledam tretjo sezono The Boys, pa si lahko misliš, zakaj nimam časa še za kaj drugega. Jebote, kaka serija! Najbolj krvava, kar sem jih gledal. Za Crno-bijeli svijet sem režiserju Goranu Kulenoviću skoraj pisal scenarij tako, ko sem mu razlagal zgodbe in ga peljal po posameznih lokacijah, kjer se je v tistih časih največ dogajalo. Nekaj od tega vzel, morda je kaj preformuliral. Ivan Ožegović, ki je v seriji igral mene, je pa stvar nasploh resno vzel. Dobila sva se na kavi in tam sem krepal od smeha. Midva hodiva, on pa naenkrat počaka in pusti, da sem hodil pred njim. Ker je študiral, kako hodim! Staaaari! ‘Skinil’ me je, v nulo!«

    Koliko je serija resnična? No, saj je denimo nedavno preminula pisateljica Hilary Mantel, ki je pisala izjemne zgodovinske romane, da zgodovina ni enako preteklost.
    »Se strinjam, vedno gre za interpretacijo. Serija je dobro narejena, zato pa je imela toliko gledalcev. Saj vem, da se potem marsikdaj zasliši: človek, jaz sem tudi živel v tem obdobju in ni bilo tako. Ampak gre za umetniško interpretacijo in tako mora biti. Saj ni bil dokumentarec.«

    So vam rekli, zakaj ravno to ime za serijo? Po pesmi in albumu Prljavega kazališta?
    »Ne, si pa mislim, da je ostala pesem v spominu. Kar je normalno. In slišim, češ, da sem jaz navrgel, da je to vse naokrog črno beli svet. Pa nisem, takšen je bil. Saj danes je še vedno črno bel, vprašanje je le, kaj je daljše: črno ali belo.«

    In? Katera prevladuje zdaj? Črna ali bela?
    »Hm. Ne vem. Ampak še takrat je bilo zame komaj kaj črnega. Glej, uvedli so nam par-nepar, pa kaj boš, kupil si še enega fičota! Ni bilo detergenta, pa kaj, šel si čez mejo v Gradec ali Trst. Znašli smo se.«

    Na peti rekrutaciji se je zgodilo
    Epizoda, v kateri ste vi oziroma vaš lik najbolj(e) predstavljeni, se konča z opisom, da ste se največkrat izognili služenju vojaškega roka v JLA. Ste res bili rekorder?
    »Ja. Je rekord. Vedno so te sicer zajebali na četrti rekrutaciji. In strašno je bilo to vsakoletno podaljševanje in čakanje. Na peti rekutraciji so se me končno osvobodili, ko sem povrhu izumil najbolj novo strategijo. Prišel sem lepo oblečen, se lepo vedel, dal vzorno kri in urin, kar sem prej konstantno odbijal in ko so me iskali celo na morju. In končno sem v peto prišel do očesnega pregleda. In izvem, da če bi že na prvi rekrutaciji prišel do očesnega, itak ne bi mogel služiti. Jaz pa sem stalno lazil v sobo 203 k psihiatru. Vojni poveljnik v naši občini mi je sicer dolgo grozil, da me bodo poslali na albansko mejo, jaz pa sem se zainatil, da ne bom v vojski niti en sam dan.«

    Nimam ravno legitimnosti za to vprašanje, ker so služenje za mojo generacijo že ukinili, pa vseeno: zakaj niste želeli v vojsko?
    »Ker je bilo nepredstavljivo, da bi tam nekim primitivcem salutiral. Niti na pamet mi ni padlo. Raje bi se ustrelil v koleno. Ni pa bil, veste, tisti očesni pregled kot keks. Mučno je bilo. U, jebote. Razširili so mi zenice, dali lokalno anastezijo, ker so mi vstavili leče in sem šel v mračni prostor, kjer je bil pred mano neki aparat, iz katerega so šle neke žice in so v moje oči, ki jih nikakor nisem mogel zapreti, spuščali bliske. Po pet minut! Človek! To ti je udarjalo v možgane. Najprej ene barve, potem tema, spet barva, spet tema. Skupaj pol ure! Ko sem prišel ven na ulico, sem komaj hodil, nič nisem videl. Do Branimirove, kjer sem potem izvedel, da nisem sposoben za služenje vojaškega roka. Gledal sem kao žalostno. Dokler nisem prišel ven. Skakal sem, pel, norel. Vsi so me gledali, kaj mi je. Saj veste, kako je bilo sicer, fantje so jokali, če niso mogli v vojsko. Jaz tudi, ampak od sreče.«

    V seriji je tudi zelo nazorno prikazano in izpovedano, da je bila Slovenija s punkom spredaj. Kot je pel že Johnny Štulić v Balkan: »Brijem bradu brkove / da ličim na Pankrte«. Koliko ste poslušali Pankrte, morda Buldožerje?
    »Sploh Buldožerje, oboževal sem jih. Na Boom festivalu leta 1975 sem jih tudi prvič videl, sem pa že prej slišal Cocktail, nepozabni album Marka Breclja. Človek, zložili so me! In dan pred badnjakom sem prvič videl album Pljuni isti u oči. In ga kupil.«

    In potem buljili v kotiček za nirvaniste?
    »Haha, ja! Fenomenalno! Album kot strip? Fenomenalno! Od njih sem se naučil veliko, zlasti iz Brecljevih besed, da je recept samo en: vaja, vaja, vaja. Ampak več stika sem imel z Reko, ker smo imeli hišo na Krku. S Perom Lovšinom pa sva ostala dobra znanca, ker sem bil tudi gost, ko smo imeli mini turnejo po Sloveniji, ko sva reklamirala novega teleoperaterja.«

    Vse je lahko, ko si mlad
    V Prljavem kazalištu ste leta 1983 na četrtem albumu Korak od sna peli »sve je lako kad si mlad«. Kaj pa, ko si star(ejši)?
    »U, ko si star? Je še vedno sve lako, kad si mlad, hehe. Dolgo sem poslušal, da ko bom star 60, bo dober dan tisti, ko me zjutraj ne bo nič bolelo. In zdaj, ko bom kmalu 63 let, me vse boli, ko grem zlagati skupaj pohištvo iz Ikee.«

    Kakšen koncert bo na Boom festivalu na Štuku?
    »Nevaren! Komaj čakamo, vadimo kot zmešani in se ga res veselimo.«

    In kaj vam pomeni Boom festival?
    »To je to. Končno sem dobil remaster festivala 1973 in noro verzijo Gvendoline od skupine Srce. Kakšen genialec je (bil) Janez Bončina Benč! Leta 1975 sem bil prvič v živo v Zagrebu, leta 1977 pa sem tudi prvič pel na Boom festivalu v Novem Sadu.«

    In še to… Ko rečem Maribor, je prva asociacija?
    »Prva je familija. Druga pa… Pot v Avstrijo, hehe, jebiga.«